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    他转过脸。

    "我这么说过？"

    "说过。"

    他看了她很久。

    那眼神她见过——在堂上，他听一个犯人说完了话，正在判断这句话能不能用。

    "那我就不看。"

    她抱着夹袄，没说话。

    "苏画砚。"

    她一顿。

    这是这个月他第一次连名带姓叫她。

    "嗯。"

    "你走的时候，拿了什么。"

    "簪子。"

    "还有。"

    "还有画。"

    "画是我府里的？"

    "不是。"她说，"是我父亲的。"

    他点头。

    "那就拿走。"

    她转身。

    走出那道门，她没有回头。

    他站在廊下，看那个背影。

    背很直。夹袄抱在怀里，抱得紧，像抱一个孩子，或者一件不能碰的东西。

    她走到门口，停了一下，然后出去了。

    没有回头。

    他站在原地，皱着眉。

    有一件事不对。

    不是她走了不对。她走，是按规矩走，是他批的，字是他签的。

    不对的是别的地方。

    像一间屋子，家具都在，位置也对，就是中间空出来一块。人走过去，会绕开。

    绕了半年，也不知道自己在绕什么。

    他抬手，按了一下胸口，隔着一层衣裳。

    那里什么都没有。

    "大人。"身后有人叫他。

    他回过身。

    "进去吧。"

    刑狱斜对面，有个穿得体面的人站在墙根底下，像是等人的。

    她走过去的时候，那人往这边看了一眼，没有动。

    她也没有停。

    街上有人挑着担子过，担子一头是梨，一头是空筐。

    天是白的，没有太阳。

    她抱着夹袄走。走到第二个巷口，停下来，把簪子往上推了推。

    ——沉。

    她把簪子取下来，托在手心看。

    银子旧了，暗了一层，簪头那朵花还认得出。

    成亲那夜他摘下来，说"戴着沉"。

    她那时候以为，他说的是簪子。

    她把簪子插回去，插得很正。

    "沉。"她说。

    然后继续走。

    天快黑的时候，她回到药圃。

    把夹袄摊在桌上，里子朝上。

    从第七册医案里把画取出来，放在那一圈针眼上。

    正好。

    四个边，一寸不多，一寸不少。

    她坐着看。

    他那边少了一角。

    她这边，多了一块布。

    画的湿角干了，纸有一点皱。

    皱了就再也压不平。

    她用手指抹了两下，没用。

    她把画重新夹回册子里，夹得很里面。第七册，第二十三页和第二十四页之间。

    夜里她点了灯，写新的一册。

    第一页，第一行。

    "八月廿八，销档。"

    写完，-->>

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