。

    "我知道。药房说过了。"

    "三副之后，太医署会派人来。"

    "派谁。"

    "不知道。也许是吴老先生。"

    "哦。"

    他低头看了一眼手里的卷，又抬起来。

    "你的方子，别人照抓？"

    "照抓。"

    "抓得对？"

    "我写清楚了。每一味都写了炮制。"

    她没有说下一句。

    她心里想的是：写清楚的东西，是可以改的。

    改的人不必懂药。懂药的人，也不必自己动手。

    廊下有风穿过去，卷起地上一片纸屑，转了两圈，贴回原地。

    "我这个月，"他忽然说，"总在算一件算不出来的事。"

    她抬头。

    "算什么。"

    "不知道。"他皱着眉，眼睛看着别处，"像一道算到一半的账。数目都在，就是合不上。"

    她没说话。

    他把眼睛转回来，看着她。

    "你知道。"

    这不是问句。

    "知道。"

    "说不说。"

    "说了，大人也不会信。"

    他沉默了一会儿。

    "那就不说。"

    门房那边有人在等。

    管家抱着那件旧夹袄，抱得很规矩，两只手都在外头，像抱一件不属于自己家的东西。

    "苏医官。"

    "什么事。"

    "大人吩咐，这件不在册上。"

    她接过来。

    夹袄是旧的，蓝的，洗得发白，领子磨破了一圈。

    她抖开。

    里子朝外。

    一圈针眼。

    密密麻麻，一圈，四四方方，正好一幅画的大小。针脚细，间距匀，是她自己的手。

    她在府里缝的时候是夜里，不敢点灯，摸黑缝的。

    廊下的人走过来。

    她没有听见脚步声。

    他站在她旁边，低头看那一圈眼。

    伸手。

    指腹按在针眼上，从左往右，慢慢地按过去，像在摸一行字的笔画。

    "这里，"他说，"少了一块。"

    她抬头看他。

    他还在看那一圈眼。

    "我说过这句。"他说。

    不是问。

    "说过。"

    "什么时候。"

    "你刚醒那日。"

    "那日我连自己是谁都不知道。"

    "你在墙前头站了很久。"

    他沉默。

    "我不记得。"

    "这里原来是什么。"

    "一幅画。"

    "什么画。"

    "半幅。杏花，两个人。一个人的脸是虚的。"

    他没动。

    "我的匣子里，"他说，"有一角。"

    "是。"

    "同一幅。"

    "是。"

    他把手收回去，垂在身侧。

    "该合起来看一看。"

    "大人说过，各收各的。">

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