她是被"动"醒的。

    屋里很静。

    她抬头。

    他的眼睛是睁着的。

    很静。

    不是刚醒的那种静。

    是已经看了她一会儿的那种静。

    她坐直。

    他没动。

    看了她一会儿。

    开口。

    "你是谁。"

    她准备了三日的那句话，就在嘴边。

    这幅画，你找了多久。

    问不出来了。

    "苏画砚。"她说。

    他的眉心，动了一下。

    "苏。"

    "……我认得这个姓。"

    她的心一跳。

    "在哪儿听过。"他慢慢说，"想不起来了。"

    他要坐起来。

    她伸手去扶。

    他抬手，止住。

    "不必。"

    他坐起来，靠着榻背。

    脸还是白的。

    坐起来的那一下，他闭了闭眼。

    晕。

    他没吭声。

    他环视这间屋子。

    先看门。

    门在左手边，离榻七步。

    再看窗。

    窗上有闩，闩着。

    再看案。

    案上有印，有文书，有一盏灯。

    然后他抬手，往榻边摸了两下。

    空的。

    她看见了。

    他醒过来第一件事，是摸刀。

    不是摸她。

    他没摸到，也没问。

    把手收回来，放在膝上。

    低头，看自己的手。

    虎口一层茧。

    指节外侧有旧痕。

    "我练刀。"他说。

    不是问。

    "是。"

    "我是做什么的。"

    她指了指案上。

    他把那方印拿过来。

    看了一眼。

    "裴墨珩。"

    他念了一遍。

    "是我。"

    屋里静了一会儿。

    "我怎么了。"

    "中毒。"

    "什么毒。"

    "曼陀罗。"

    "几日。"

    "三日。"

    他抬头看她。

    这一回，看得比刚才久。

    看她的衣裳，皱的。

    看她的眼下，青的。

    看她的手背——有一小块烫痕，灌药时溅的。

    "你守了三日。"

    "是。"

    "辛苦了。"

    两个字。

    客气得像对一个下人。

    她低下头。

    她怕他看见。

    不是怕他看见她难受。

    是怕他看见——她难受，跟他没有关系。

    她抬起头，把声音放平。

    "你肩上还有一处伤。"

    他"嗯"了一声。

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