作很慢。以前签合同、签支票，那名字签得龙飞凤舞，恨不得一笔带过；如今却一笔一画，写得郑重其事，倒像个刚学写字的小学生，正一丝不苟地描红。写到“眠”字那一长撇的末端，指尖微微一颤，墨迹便无声地洇开一个小点，圆圆的，湿湿的，凝在纸上，看着竟像一滴泪。

    写完，他又取过信封。背面要贴邮票，是那种老式的、带胶水条的。他小心翼翼撕开，胶水半干，黏糊糊的，手指蹭上去便有些粘手。他把邮票凑到信封的右上角，对了好几次，总觉得歪，最后索性就那么斜着贴了上去，再用拇指肚狠狠摁了一下。力道很大，胶水被挤开，一个清晰的指肚印子便留在了邮票上。

    在把那张银行卡装进信封前，他捏着它，又看了一眼。卡是那种最普通的储蓄卡，天蓝色的底，印着银色的卡号和姓名。握在手里，薄薄的一片，在光线下，竟真有点像拾起了一小块碎了的天空。

    他想在卡背面写句什么话，哪怕只是一个字。可那张说明情况的纸条，已经一并给了她；此刻再在卡上留字，就显得多余，甚至像是某种变相的讨价还价。最终，他还是什么也没写，只抽了张纸巾，将卡仔仔细细地包裹起来——怕坚硬的卡片划破薄薄的信封——然后，轻轻塞了进去。封口时，他用舌头舔了一下封条。舌尖传来咸涩的味道，大约是胶水的味道，又或许是别的。舌头有些粗糙，粘上去时，竟有那么一瞬被粘住了。

    他站起身，将封好的信封揣进外衣的内兜里，没放进钱包。钱包太鼓，怕折坏了这封信。

    走出酒店，他径直去了街角的邮政所。门口立着一个半人高的红漆铁皮投信筒，肚子鼓鼓的，投信口边缘生着一圈暗红色的锈。筒身上贴了张褪色的纸条，写着“严禁夹带危险品”。他走过去，从兜里掏出信封，捏着它的一角，并没有立刻投进去。

    一阵风吹过，空荡荡的铁皮筒身发出“空空”的闷响，听起来很薄，很脆。

    一位拎着鸟笼的老大爷慢悠悠地路过，瞅了他和他手里的信封一眼，随口搭话道：“现在还寄信呐？都啥年头了，有事发个微信不就行了？”

    顾明远没应声，仿佛没听见。

    他只是抬起手，将信封窄窄的那一边，对准了生锈的投信口，轻轻插了进去，然后松手。信封滑落，在筒里发出“哐当”一声——那声音并不轻飘，反而有些沉甸甸的，像是砸了下去。铁皮筒的回应很闷，带着回音，仿佛那封信掉进了一口深井。

    他的手还保持着那个姿势，悬在半空，停了大约两秒钟，才慢慢地收回来。

    摊开手掌，掌心被投信口边缘蹭上了一道红漆印，细细的、长长的一条，看着竟像一道新鲜的划痕。

    他回到酒店退了房。行李就一个背包，很简单。前台值班的小妹看了他一眼，认出了他，顺口问道：“顾先生，那封信……寄出去啦？”

    他点了点头。

    “好人。”小妹又补了这么一句，语气平淡，不知是指他肯费工夫寄信是好人，还是别的什么意思。

    他没深想，转身离开。去坐公交。其实地铁更快，但他今天就想坐慢的。300路快车内环，上车的人不多，他径直走到后排，找了个靠窗的位置坐下。窗外是北京常见的灰霾天，一幢幢高楼大厦向后倒退。一块巨大的广告牌上，还残留着某部旧电影《倦鸟知返》的宣传贴纸，大半已被撕去，只剩下一个孤零零的“鸟”字，顽强地粘在那里。

    手机震动了一下，是老周发来的消息：“顾导，赵总让我问问你，要不要住回以前的公寓？他说一直给你留着呢。”

    他垂下眼，手指在屏幕上敲击回复：“不住。不用替我答应什么。”

    老周很快又回：“行。你自己保重。对了，小鹿同学刚才问我兰州的电话，我给她了。你……”

    消息到这里，似乎没打完，-->>

本章未完，点击下一页继续阅读