出”。

    原来在他以为被审判的这些日子里，她是在给自己做剥离手术。他以为那是匕首，捅向他；其实是手术刀，剖向她自己。

    “……写得挺好。”他说。嗓子眼堵了团棉花。

    “不好。太像遗书。”苏眠把最后一口红薯塞嘴里，嚼得很用力，“所以我没刻在桥上，怕吓着小孩。”

    “那行字是你刻的。”顾明远忽然说。

    苏眠没否认，只是笑了下，梨涡浅得像水渍：“前天下午。手冻僵了，刻歪了‘吾’字。本来想补，后来想算了。歪着也是字。”

    倦鸟归处，即是吾乡。

    原来是他以为的谶语，是她随手扔的废纸篓。

    夕阳就在这一刻，彻底沉底了。

    没有晚霞过渡，山那边一暗，天光像被拔了插头。黄河水上的金红火焰“噗”地一声灭了，颜色迅速加深，从赭石变成铅灰，又从铅灰沉进墨黑。那种黑不是纯黑，是掺了油的浓墨，黏稠地摊开，托着两岸零星的灯火倒影，晃啊晃，像一口巨大的砚台。

    苏眠的脸隐进阴影里，只有眼白还反着一点光。

    天一下子冷得凶了。

    “我该回去了。”她掸掸手上的渣，“老板娘九点半锁院门，翻墙麻烦。”

    她真的转身就走。没说“保重”，没说“再见”，甚至没问一句“你以后怎么办”。像柳宗元诗里那个蓑笠翁，钓完这竿，收线走人，江雪满身也不拂。

    顾明远下意识跟了半步：“苏眠。”

    她停住，没回头。

    “赵鹏程……他没再找你麻烦吧？”

    苏眠侧过半张脸，路灯的光切在她下颌线上：“他找了。让我加印‘特别版’，把你那句‘我是骗子’印成腰封。我没答应。他捏着合同第九条吓唬我，我说那你告，告赢了我赔你一座桥。”她顿了顿，“他现在懒得弄我了。你有意思多了。活靶子不用，非扎死靶子干嘛。”

    说完，她摆摆手，算是告别。

    帆布包带子勒着肩，背影瘦得在风里晃。白色羽绒服融进夜色，像一小片正在消失的雪。

    顾明远没追。

    脚像生了根，钉在桥板上。

    他看着她走下桥台阶，拐进岸边那片低矮民居的暗影里。路灯把她的影子拉得很长，贴着墙根滑，滑过一张撕了一半的治疗牛皮癣小广告，滑过一只趴着睡觉的黄狗，然后——灭了。

    桥上空了。

    只剩他一个。

    王维写“欲投人处宿，隔水问樵夫”。

    他现在真想找个地方宿，可隔着重重水雾灯火，连个砍柴人的影子都望不见。手机黑着，钱包里只有身份证，全世界好像突然达成默契：今晚不给他留门。

    他没走。

    他在桥中央蹲下来，然后干脆坐下了，背靠着冰凉的钢架。屁股底下是木板，缝隙里漏风，裤管挡不住，小腿肚子一阵阵发麻。

    坐就坐一夜吧。

    他开始数东西。

    数桥上有多少盏宫灯——三十七盏，坏了一盏。

    数河面上有多少点光——对岸居民阳台灯、渔船挂灯、远处公路桥尾灯……数到一百二就乱了。

    数自己这辈子欠过谁。

    父亲算一个，沈婉清算一个，苏眠算半个（她说两清了，他心里还欠着），老周算四分之一……

    夜越来越深。

    兰州的冬夜干冷，不潮，疼是钻着疼的那种。他把大衣领子竖起来裹住耳朵，手插进袖筒。偶尔有醉汉唱歌从桥上过，吼的是《传奇》，“只是因为在人群中多看了你一眼”，跑调到姥姥家。-->>

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