东西。不是你的影子，是我自己长出来的刺。不剔掉，以后躺床上都硌得慌。”

    顾明远心脏猛地缩了一下。剔掉……用的是“剔”。他想起自己备忘录里想的“拔烂牙”，原来她也是。

    两人又沉默。

    桥上有脚步声，一对小情侣搂着从他们身后走过，女生兴奋地指着铁桥钢架说“哇塞这复古感绝了”，男生敷衍地“嗯嗯”着拍照。现代人的快乐很薄，一闪就过去了。没人多看这两个靠在栏杆边发呆的人一眼。

    风把苏眠的塑料袋吹得哗啦响。她把红薯掏出来，隔着纸袋捂了捂手，掰开一半，递过来。

    顾明远摇头。

    “吃吧，凉了芯就硬了。”她坚持举着，指尖冻得粉红。

    他接了。红薯瓤是橙黄的，烫舌尖。他咬了一小口，甜味混着炭火气漫开。上一次有人给他剥红薯，是十年前沈婉清在院子里烤的。他嚼得很慢，吞咽的时候喉咙发哽。

    “我见过老船夫了。”苏眠忽然说，“就是你《大河》里拍的那个船把式的儿子。现在他也老了，背驼得厉害，在桥底下摆摊卖黄河石。”

    顾明远手一顿：“你跟他说话了？”

    “说了。我说我看过一部片子，里头有个爷爷撑筏子唱歌。老头眯着眼想半天，说‘哦，那是我爹’。然后他问我，‘你是拍片的朋友？’我说不是，是仇人。”苏眠把红薯皮一点点剥下来，码在塑料袋里，“他给了我一块石头，说‘黄河不记仇，只记账’。我揣包里了。”

    她拍了拍那个巨大的登山包。顾明远能感觉到那包的分量，像驮着半条河。

    “他没认出你来？”顾明远问。

    “没。我给他看我身份证，名字不一样。再说……”苏眠顿了顿，“就算把《倦鸟知返》封面怼他脸上，他也不一定记得住一个二十年前路过镜头的导演。老百姓记水涨水落，不记谁举着机器。”

    这句话像根细针，轻轻扎进顾明远膨胀了半辈子的职业虚荣心。是啊，他以为自己是时代的注脚，其实不过是黄河边一块被冲刷过一季的鹅卵石，下一个浪头过来，纹路就平了。

    天色又沉了一度。

    最后一抹残阳卡在西山山脊的锯齿缺口上，像枚将熄未熄的硬币。河面反射的光从金红转成一种燃烧的橙红，波纹细密，推着光斑往下跑——真像第49章结尾他心里想的，一片流动的火焰。可这火不暖，只烧眼。

    苏眠忽然直起身，面向河水。

    羽绒服下摆被风掀起来，像只收拢翅膀的瘦鸟。

    “顾明远，”她声音不大，但字咬得很清，“书里后记那段，被陈墨姐说删就删的。我走前重写了一遍。没纸，刻脑子里了。你要听吗？就一遍，听完我就走。”

    顾明远把剩下的红薯捏在手里，烫得指腹发红。他点了点头，没出声。

    苏眠没看天也没看河，盯着自己鞋尖沾的泥：

    “顾明远，这本书不是给你的。是给我自己的。

    写完它，我就把你从我的身体里取出来了。

    不是扔，是取——像做手术，打麻药了，下刀慢，血不多，但麻药退了还是疼。

    疼完了才发现，瘤子切干净了，人轻了三十斤。

    你自由了。我也是。

    以后别在采访里提我，也别在酒桌上骂我。

    河还流，天还亮，你过你的，我过我的。

    就这样吧。”

    最后四个字，轻得像叹气。

    风把她最后半句“吧”字吹散了，顾明远却觉得耳朵里炸了个雷。

    “取出来”。

    不是“献祭”，不是“报复”，是“取-->>

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