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    “我知道。”

    “您那条腿——”

    “我这条腿走了四公里过来。”老人说，“你觉得我不知道我这条腿什么样？”

    叶峰跪在那儿，没有起来。“您回去。”

    老人往前又走了两步。他走到叶峰身后，用棍子在地上敲了一下。

    “叶峰。”

    这是六年来，老人头一回连名带姓地叫他。

    “你数一数。”

    “数什么。”

    “你身上现在挂着几处。”

    叶峰没有出声。“一处。”老人说，“雪线那一处，还在你身上堵着，九个格子，一格没还。”

    “你现在要再引一处进来。”

    “你打算把它塞哪儿？”

    “你那本账上只剩一格。”

    “这一格搁得下一条江吗？”

    叶峰的两只手还按在那片湿土上。

    那层白气已经漫到他的手腕了。它顺着他的指缝往上爬，一寸一寸，不烫也不冷。

    他跪在那儿，没有抬头。老人也没有再说话。

    一老一少，一个跪着，一个拄着棍子站着，隔着两步远，谁都不动。

    江水在底下响。远处沿江路上，那两百多个往这边走的人还在被人一个一个拦下来——那些喊声隔着江堤传过来，断断续续的，听不清喊的是什么。

    坑口那层白气还在往上涌。它涌到齐腰高的时候，老人抬起了那根棍子。

    他把棍子往前一送，插在了叶峰面前的地上。那根棍子上有一层包浆，是二十年攥出来的。

    “起来。”老人第三次说。

    这一次他的声音低了下去。“让我来。”