身走回了教室。

    夕阳把他的影子拉得很长很长，拖在走廊的地面上，像一个正在被慢慢放大的、沉默的问号。

    薰衣草旁边，两个人还蹲着。

    小指已经分开了，但两个人谁都没有站起来，谁都没有走。他们就那样蹲着，肩膀挨着肩膀，看着那六株刚种下的幼苗在风里轻轻摇晃。

    “你猜，”邱莹莹说，“它们什么时候会开花？”

    “六月。”李元郑说，这次没有卡壳。

    “六月几号？”

    他想了想，摇了摇头。他不可能知道六月几号，他又不是薰衣草本人。

    “那我们来赌一下。”邱莹莹从口袋里掏出那本淡绿色封面的植物观察笔记本，翻到最新的一页，在上面写下了今天的日期——3月14日。然后在日期下面写了一行字：“今天种了六株薰衣草。李元郑说它们会在六月开花。我觉得会在六月的第二周。输了的人要请赢了的人喝奶茶。”

    她把笔记本递给他看。

    他看完了那行字，把笔记本翻到下一页，拿起她夹在笔记本里的笔，写了一行字。字迹清隽，一笔一画：

    “输了的人让赢了的人在他的笔记本上画一朵花。”

    邱莹莹看着那行字，笑了。

    “那你输定了。我可会画画了。上次在你笔记本上看到你画的满天星，我要给你画一朵更好看的。”

    李元郑看着她的笑容，嘴角慢慢地弯了起来。那个笑容里有一种“我其实根本不在乎谁会赢”的、柔软的、懒洋洋的快乐，像一只晒太阳的猫，不需要任何理由，光是阳光和温暖就足够让它眯起眼睛。

    太阳快要落山了。

    夕阳把整片空地染成了橘红色，薰衣草的幼苗在光影里变成了一排小小的剪影，像五线谱上刚写下的、还在等待被演奏的音符。

    邱莹莹站起来，拍了拍已经麻了的腿，把笔记本塞回口袋。

    “走吧，该回家了。”

    李元郑站起来，拍了拍膝盖上的土，拿起了放在地上的铲子。

    两个人一前一后地走过空地，走过花坛，走过连廊。

    走到教学楼门口的时候，邱莹莹停下来，回头看了他一眼。

    他站在她身后两步远的地方，一只手拿着铲子，另一只手插在口袋里，白色的衬衫在夕阳里变成了浅橘色，领口微微敞开着，露出一小截锁骨。他的头发被风吹得有些乱，几缕碎发搭在眉骨上，衬得那双深棕色的眼睛更深了。

    “明天见。”邱莹莹说。

    “明天见。”李元郑说。

    三月的风吹过校园，把这两个字吹散了，吹远了，吹到了那棵老榕树的树枝间，吹到了那些还没有开放的花苞里，吹到了每一个正在等待春天的角落里。

    邱莹莹转过身，走出了校门。

    她没有回头，但她知道他在身后看着她。

    因为她的后背是暖的。

    那种暖不是阳光的暖，不是衣服的暖，是一种从很远的地方传过来的、穿过空气穿过风穿过十几米的距离精准地落在她后背上的暖。那种暖有一个名字，叫做“被注视着”。

    她走在回家的路上，脚步轻快得像在跳舞。帆布鞋踩在石板路上，发出嗒嗒嗒的声响，像一个欢快的节拍器。路边的早餐摊收了，豆浆摊也收了，卖菜的大爷大妈也已经回家了。街道安静了下来，只有几只麻雀在电线杆上跳来跳去，叽叽喳喳的，像在讨论什么重要的事情。

    邱莹莹走到花店门口的时候，爷爷正蹲在门口修剪一盆发财树。剪刀咔嚓咔嚓的，碎叶子落了一地。

    “回来了？”爷爷头都没抬。

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