天。他帮马蒂奇挖了土豆，帮安娜劈了柴，帮母亲整理了房间。房间不大，但干净，窗户对着海。玛丽亚把自己的衣服放进柜子里，把一张照片放在床头——那是莱奥的父亲，穿着军装，站在一匹马旁边。

    “妈，您想他吗？”莱奥站在门口。

    “想。但想也没用。”

    “您说过。活着的人要继续活。”

    “对。活着的人要继续活。”

    莱奥走过去，抱了抱母亲。她的身体很瘦，肩膀上的骨头硌得他胸口疼。

    “妈，我走了。下次再来看您。”

    “不用常来。写信就行。信到了，我就知道你活着。”

    莱奥松开手，转身走了。他走出村子，上了马车。马车沿着土路往火车站驶去，扬起一片尘土。

    玛丽亚站在村口，看着马车越来越远，然后转身，走回那间石头房子。

    马蒂奇站在门口，等着她。

    “他走了？”他问。

    “走了。”

    “你难过吗？”

    “有一点。”

    “难过就哭。哭出来就好了。”

    “我不会哭。”

    “那就种地。种地就不难过了。”

    玛丽亚看着他，笑了。“好。种地。”

    她走进菜地，蹲下来，开始拔草。

    马蒂奇站在她旁边，用假肢挖坑，用脚埋土，用手撒种。

    两个人，一老一老，在夕阳下，慢慢地、仔细地，种着那些小小的、绿色的希望。

    的里雅斯特，炮台。

    莱奥回到炮台的时候，保罗正在空地上试飞。这一次，他飞了四百五十米。

    “莱奥叔叔！您回来了！”保罗跑过来，“四百五十米！我飞了四百五十米！”

    “你妈呢？”施密特问。

    “留下来了。跟马蒂奇一起种地。”

    施密特笑了。“他们在一起了？”

    “不是在一起。是一起种地。”

    “那就是在一起。种地的人，不分开。”

    莱奥看着海面，没有说话。他从口袋里掏出那枚海鸥胸针，对着阳光看了看。蓝宝石的眼睛在夏日的阳光下闪着微弱的蓝光。

    “莱奥，”施密特说，“你以后也会留下来的。”

    “留哪？”

    “留在这里。炮台。海。保罗。雅各布。伊洛娜。”

    莱奥把胸针放回口袋。“也许。”

    “不是也许。是一定。你走不了。你的根在这里。”

    莱奥看着脚下的土地。炮台的石头，被海风吹了几十年，被雨水冲刷了几十年，被无数双脚踩了几十年。但还在。不会走。

    “施密特，”他说，“你说得对。走不了。”

    保罗的飞机飞到了五百米。

    他把机翼的角度调到了最佳，螺旋桨的转速调到了最大，电池换成了施密特从仓库“借”来的最新型号。飞机从山坡上滑下去，飞过了四百五十米线，又飞过了红旗——五百米。落在地上，滑了一段，停了。

    保罗从座位上跳下来，走到飞机前面，用手抚摸着机翼。绸布被风吹得有些松了，木骨架有几处裂缝，螺旋桨的边缘卷了一小块。

    “科恩先生，五百米。”

    雅各布走过来，站在他旁边。“嗯。五百米。”

    “还有五百米。”

    “不急。慢慢来。”

    “我急。但急也没用。”

    雅各布笑-->>

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