过无数次，清冷的，干净的，什么表情都没有的。可他知道，这一次不一样。这一次，那张脸底下，是碎的。

    他把手放下来，插回兜里。

    又站了一会儿。

    脑子里闪过老马的话——“三天了，不吃不喝。”她本来就瘦。几十斤。他的喉咙发紧，他的手指发麻，他把拳头攥紧了，指节咯咯响。

    她再这么下去，会死的。

    不是“想不想通”的问题。是“还能不能活”的问题。

    他抬起手，敲了门。

    “高澜。”

    他喊了一声。不重。

    没人应。

    “笃笃笃。”

    他敲门。重了一点。

    没人应。

    他站在门前，没说话，听着里面的动静。什么声音都没有。没有脚步声，没有呼吸声，什么都没有。安静得像一座坟。

    他的心往下沉了一截。他往后退了一步，看着那扇门。他不想踹门。老高头七还没过，他不能做那么惊动的事。那不是一个军人该对一位逝者做的事。

    他转身，快步走出院子。

    老张和老马还站在巷口，看见他出来，同时迎上来。

    “备用钥匙呢？”

    老张愣了一下。然后猛地拍了一下大腿。“有！有有有！老高以前给过我一把，怕万一……万一有什么事……”他说不下去了。转身就跑，腿脚不利索，跑得踉踉跄跄。

    傅征站在原地，看着那扇门。

    风从巷口灌过来，把灵幡吹得哗哗响。那声音在安静的院子里格外清晰，一下一下的，像什么东西在催促。

    他想起军区封锁的那天。

    她看着飞机，脸上什么表情都没有。一切都和每天一样。但她站在那里，你就是觉得少了点什么。说不上来。

    那种你不知道她在想什么的感觉，明明什么表情都没有、却让你说不出话的眼睛，心里就感觉像被什么东西揪住了。

    现在他知道了，他什么都知道了。

    老张跑回来了，气喘吁吁，手里攥着一把钥匙。铜的，磨得发亮。他递给傅征，手在抖。

    傅征接过钥匙，握在手心里。

    他转身，走到门前。钥匙插进锁孔，拧了一下。锁簧弹开的声音，在安静的院子里格外清晰。

    他推开门。

    吱呀——门轴的声音，像一声叹息。

    光线从门口涌进去，落在地板上，画出一道窄窄的光。灰尘在光里浮动，细细的，密密的，像一群找不到家的飞虫。

    屋里很暗。窗帘拉得严严实实，灯没开。

    他看见了。

    她坐在地上，背靠着床沿。膝盖蜷着，手臂搭在上面，手垂着。她没有抬头，没有看他，没有动。像一尊被人遗忘在角落里的雕像。她的脸很白，不是那种没有血色的白，是那种……什么东西被抽走了的白。

    他走进去。

    军靴踩在水泥地面上，发出沉闷的声响。一步，两步，三步。每一步都很重，重到像踩在自己心上。

    他在她面前蹲下来。

    她没有看他。

    他伸出手，手指触到她的肩膀。凉的。隔着那件白衬衫，他能感觉到她的体温——太低了，低到不像一个活人。

    他把她拉进怀里。

    没有问“你还好吗”，没有说“节哀”，没有说任何一句话。他只是把她拉进怀里，一只手揽着她的腰，一只手托着她的后脑勺，把她整个人按在胸口。

    她没有挣扎。没有推开他。没有-->>

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