门边的手指微微收紧，骨节泛白。“是我。”他重复，语气生硬，“你们是谁？”

    “周叔。”蔡景琛直视着他的眼睛，清晰地说，“有点事，想跟您打听一下，方便进去说吗？”

    他盯着蔡景琛看了足足有七八秒，目光在四个少年脸上来回扫视，像是在评估风险。最终，他缓缓松开了握着门边的手，侧身让开，哑声道：“……进来吧。”

    屋子比外面看起来更加逼仄破败。所谓的一室一厅，加起来可能不到二十平米。客厅兼作卧室，摆着一张弹簧塌陷、露出海绵的破旧沙发，一张油腻的折叠桌，几把颜色不一的塑料凳子。墙壁糊着早已发黄卷边的旧报纸，空气里弥漫着一股陈年霉味、劣质烟草和久未通风的浑浊气息。

    周建国挪到沙发边，有些费力地坐下，右腿伸直，左手下意识地按了按膝盖。他指了指那几张塑料凳：“坐。”

    四人依言坐下，狭小的空间顿时显得更加拥挤。

    蔡景琛没有过多寒暄，直接切入正题，声音在寂静的屋里显得格外清晰：“周叔，我们今天来，是想问您……五年前，在城东老棉纺厂工地那件事。您还记得吗？”

    “哐当！”

    周建国手里拿着的一个旧搪瓷缸子没拿稳，掉在地上，发出刺耳的响声，在屋里空洞地回荡。他脸色骤然变得惨白，连那道疤都失去了血色。他猛地抬起头，浑浊的眼睛里爆发出强烈的警惕、恐惧，以及一丝被触及最深伤疤的愤怒。

    “你们……”他声音发抖，手指指向他们，“你们到底是什么人？！谁让你们来的？！”

    “周叔，您别激动。”蔡景琛稳住声音，目光平静而坚定地看着他，“我们不是来找麻烦的。我们是张勇的朋友。张勇，您可能不认识，但他前几天……死了。”

    “死了？”周建国愣住了，脸上的愤怒被惊愕取代，“怎么……怎么回事？”

    “说是自杀。在他租的房子里，上吊。”蔡景琛语速平稳，但每个字都敲在人心上，“但我们怀疑，他是被人杀的。杀他的人，很可能是一个叫赵虎的人。”

    “赵虎……”周建国喃喃重复这个名字，身体几不可察地颤抖起来，眼神瞬间涣散，仿佛被拉回了某个血腥恐怖的夜晚。他低下头，看着自己那条无法伸直的右腿，嘴唇哆嗦着。

    “对，赵虎。”蔡景琛确认，声音放得更轻，却带着一种不容错辨的力量，“周叔，五年前，在工地，用铁棍打断您腿的人……也是他，对吗？”

    沉默。

    令人窒息的沉默在狭小的空间里弥漫。只有周建国粗重而压抑的喘息声，和远处隐约传来的市声。

    良久，周建国极其缓慢、极其艰难地点了点头。他没有抬头，声音低得几乎听不见，却带着刻骨的恨意与恐惧：“……对。是他。”

    李阳光忍不住，小心翼翼地问：“周叔，当年……到底是怎么回事？能跟我们说说吗？”

    周建国依旧低着头，双手紧紧攥住了膝盖上破旧的裤子，指节发白。他沉默了很久，仿佛在积蓄勇气，又像是在抵抗那些不堪回首的记忆。终于，他缓缓开口，声音干涩得像沙砾摩擦：

    “五年前……我在老棉纺厂那片工地，做泥瓦工。赵虎那会儿，刚跟着赵老彪混出点模样，负责收那片工地的‘管理费’……其实就是保护费。”他顿了顿，呼吸变得急促，“那天，他们又来，要的钱比上次多了三成。工头不敢惹，让我们摊。我……我气不过，顶了几句，说他们这是喝人血……赵虎当时就记恨上了。”

    他抬起颤抖的手，指了指自己脸上的疤：“当天晚上下工，我刚走出工地没多久，就被他们堵在一条死胡同里。五个人……赵虎带的头。他什么也没说，抡起这么粗的铁棍，”他用手比划了一下，眼中是凝固的恐惧，“就照我腿上砸！骨头碎-->>

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