那天我去接她，她只说‘爸，你晒黑了’。”

    他的声音有些沙哑。

    “她一直很懂事。从小到大，从不让我和她妈操心。”他看着宋启明，“所以我不想让她懂事。”

    他顿了顿。

    “我想让她只是任性、只是快乐、只是做个普普通通的二十岁女孩，不用为她选择的人承担任何沉重的东西。”

    宋启明听着。

    窗外的夜色很沉。路灯的光从窗帘缝隙渗进来，在地板上铺开一道细长的亮痕。

    “我知道。”他说。

    他的声音很轻，像怕惊动什么。

    “我知道她选择我需要承担什么。”他看着苏建国，“所以我没有瞒她。”

    他顿了顿。

    “也请您不要替她做决定。”

    苏建国看着他。

    这个年轻人站在他面前，没有躲闪，没有辩解，没有祈求。

    他只是站在那里，把他愿意承担的那些重量，一件一件摊开。

    苏建国没有回答。

    他走回写字台边，重新坐下。

    台灯的光拢着他半张脸。

    “今晚就到这里。”他说。

    宋启明站在原地。

    “你回学校。”苏建国说，“之后的事，我会考虑。”

    这不是裁决。

    但也不是拒绝。

    宋启明看着他，点头。

    “谢谢苏叔叔。”

    他转身走向书房门。手触到门把手时，身后传来苏建国的声音。

    “她三岁那次高烧，”苏建国说，“出院时医生说，孩子小，退烧了就好，不会留下后遗症。”

    宋启明停住脚步。

    “她妈问，那万一以后还烧呢？医生说，该吃药吃药，该看护看护，做父母的不就是这样——没法替她生病，只能在旁边守着。”

    苏建国的声音在夜里格外低沉。

    “我没替她做过什么。”他说，“但我会守着她。”

    宋启明没有回头。

    他拉开门，走进短廊。

    客厅的灯开着，苏晴从沙发站起来上，没有问他和父亲聊的如何，只是拉着宋启明的手说：“回去早点休息，明天我去找你。”

    他穿好鞋，轻轻拉开门，对着苏晴微微笑道：“你也早点休息，明天等你”。

    深夜的风灌进领口，带着一月末海滨城市特有的湿冷。梧桐秃枝在路灯下摇曳，把影子切成无数细碎的片段。

    他站在那里，仰头看向二楼那扇窗。

    窗帘遮得严严实实。只有缝隙里透出一线暖黄的光，像深夜里一根未熄的烛芯。

    他看了一会儿。

    然后他转身，走进夜色里。

    宿舍楼的门禁早已过了，但是这种情况，及时身体不适也难不倒他。

    躺在宿舍的床上，他想起书房里那个父亲说“我会守着她”时的语气。

    不是威胁，不是宣判。

    是承诺。

    手机屏幕亮了一下。

    苏晴的消息：

    “到宿舍了吗？”

    他看了很久。

    凌晨两点的夜风从门缝里渗进来，把屏幕的光吹得轻轻晃动。

    他打字：

    “到了。”

    顿了顿。

    “你爸说，之后的事他会考虑。”

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