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    宋启明一一作答。

    有些问题他预料到了。有些没有。但无论哪一种，他都没有停顿。

    书房里的空气仿佛凝住了。那些被他用平静语气陈述的事实，一件一件落在这间不大的空间里，沉甸甸地堆积起来。

    苏建国没有再提问。

    他靠在椅背上，第一次把目光从宋启明脸上移开，投向窗台上那盆墨兰。

    台灯的光把墨兰的影子拉得很长。

    “你今年多大？”他问。

    “二十岁”宋启明说，“快二十一岁了。”

    苏建国没有回头。

    二十岁。

    他二十岁时在军校，冬天五公里越野，夏天四百米障碍，最大的烦恼是食堂红烧肉总被抢光，暗恋的女生经过队列时会忍不住挺直腰板。

    眼前这个年轻人二十岁，已经经历过刚果、阿富汗、四年的雇佣兵生涯。

    他沉默了很久。

    久到窗外最后一辆夜车驶过，久到客厅的挂钟敲响十二点的报时。

    “你告诉晴晴这些，”苏建国终于开口，“是想过什么样的日子？”

    宋启明抬起头。

    他听懂了这个问题。

    不是“你想让她原谅你什么”。是“你想和她过什么样的日子”。

    他想起三天前那个傍晚，苏晴坐在307室的床沿，眼眶通红，手指却紧紧握着他的手背。

    她说“我不知道谁配得上谁，我只知道，我想和你在一起”。

    “我想过一个不用再伪造身份、不用再执行任务、不用在每一次分别时都担心是最后一面——”宋启明顿了顿，“能和她一起的日子。”

    他停顿了一下。

    “如果合同期满后，我还能活着。”

    苏建国看着他。

    台灯的光照不到年轻人眼底那片深不见底的暗涌。但他看见了。

    他看见了那些没有说出口的东西。

    那个十七岁被塞进铁皮车斗的少年，从未想过自己能活到十九岁。那个第一次扣动扳机手抖到握不稳枪的男孩，从未奢望过有人愿意握住他那只手。

    他想活。

    不是为了任务，不是为了完成合同。

    是为了和她一起的日子。

    苏建国站起身。

    他走到窗边，背对着宋启明，看着窗外沉沉夜色。

    “晴晴三岁那年，”他说，“发过一次高烧。”

    宋启明站在原地，没有动。

    “四十度二。半夜烧到惊厥。我从演习场连夜赶回来，到医院时她已经退烧了，躺在病床上，手背扎着留置针，还在睡梦里喊爸爸。”

    他的声音很平，像在说一件与己无关的旧事。

    “她妈怪我没在。我没辩解。那一整年，我缺席了她第一次开口完整念出‘爸爸’、第一次独立迈出步子、第一次生病。”

    他顿了顿。

    “后来我升了少将，有了更多不得不缺席的理由。”

    他转过身。

    “我缺席了她二十一年。”他看着宋启明，“不是为了今天看着她被一个从战场上下来的人带走。”

    宋启明没有说话。

    他知道这些话不是指责。

    是一个父亲把捂了二十三年的愧疚，摊开在他面前。

    “她高三那年，我在边界执行任务，三个月没有信号。”苏建国说，“她妈瞒着她，说我在封闭开会。后来她知道了，没有问，也没有闹。高考完-->>

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