对方正在输入。

    输入了很久。

    然后是一条信息：“他会考虑的。”

    顿了顿。

    “他不是不同意。”

    又顿了顿。

    “他只是需要时间。”

    宋启明看着。

    他把手机贴在脸上，听筒微微发烫，像她握住他手背时掌心的温度。

    “我知道。”他说轻轻的说道。

    他坐在黑暗里，手机屏幕是他身边唯一的光。

    凌晨三点，苏建国的书房还亮着灯。

    沈静茹推门进来，手里端着那盅已经热过两次的参汤。

    “还没睡？”她把汤放在写字台边缘。

    苏建国没有答。他靠进椅背，捏了捏眉心。

    沈静茹没有追问。她只是站在那里，看着他。

    过了很久。

    “那孩子，”苏建国说，“十七岁被卖到刚果。”

    沈静茹的手顿了一下。

    “在矿场关了六十四天，逃跑后被雇佣兵抓走。”

    他的声音很平，像在报告一份无关痛痒的文件。

    “四年。法国、中东、阿富汗。三个月前刚从坎大哈撤下来。”

    沈静茹没有说话，但是母亲的天性让她潸然泪下。

    她想起晚饭时那个安静替她端菜的年轻人。他接过盘子时微微欠身，说“谢谢阿姨”。她往他碗里夹排骨，他说“够了够了，您别忙”。

    他笑起来时，眼底确实有一种她从未在同龄人身上见过的沉静。

    她原以为那是早熟。

    “他告诉晴晴这些了。”苏建国说，“晴晴的意思，是还想和他在一起。”

    沈静茹看着他。

    “你呢？”她问。

    苏建国没有回答。

    他拿起那盅参汤，没喝，只是捧在手心。

    “他问我，”苏建国说，“能不能让他们自己决定。”

    沈静茹在写字台对面的椅子上坐下来。

    “那你让不让？”

    苏建国看着窗台上的墨兰。

    夜风吹动叶片，影子在墙上轻轻摇曳。

    “我不是让你考虑他。”沈静茹说，“我是让你想想晴晴。”

    她顿了顿。

    “你女儿从小到大，什么时候为一个人把眼睛哭肿过三天？”

    苏建国没有说话。

    “她来找我，说想带他回家吃饭。”沈静茹说，“她说不是他欺负她，是她自己想让我们见他。”

    她看着自己的丈夫。

    “二十年来，她什么时候这么坚决地要过什么？”

    苏建国放下参汤。

    他靠在椅背上，看着天花板上那盏很久没有换过灯罩的老式吊灯。

    “我知道了。”他说。

    沈静茹站起来。

    “汤趁热喝。”她说，“再凉我又得热一回。”

    她走到门口，回头看了一眼。

    苏建国还坐在那里，台灯的光把他的侧影投在墙上，一动不动。

    她轻轻带上门。

    书房里又只剩下他一个人。

    他坐了很久。

    然后他拉开抽屉，取出那本用了二十多年的通讯录，翻到空白页。

    他没有写什么。

    只是握着笔，坐在那里。

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