小小的屋子托起来，飘到谁也不知道的地方去。她忽然觉得，这五年自己就像这本被扔掉的旧书，看似不要了，其实每一页都还湿着，每一页都还疼着。

    而沈砚舟，就在她不知道的地方，把每一页都捡了回来。

    那之后，林微言开始每天带那本《花间集》去修复室。也不是刻意。就是觉得，手里有本旧书，心里就没那么空。修复室在书脊巷中段一座老宅子里，白墙灰瓦，木门铜环，门楣上挂着块斑驳的旧匾，上面写着“修心斋”三个字。那是她师父生前题的字。师父说，修书修的是纸，可到头来，修的是人心。以前她不懂，现在好像懂了一点。

    这天下午，她在修一本明版《乐府诗集》。那书虫蛀得厉害，书页薄得透光，翻一页都要屏住呼吸。她伏在案前，镊子、毛笔、浆糊、补纸一字排开，动作轻而稳，像在给一本垂危的老书做手术。正入神时，门上的铜铃响了。

    她没抬头，只说：“不营业。”

    来人没应声，脚步却往她的工作台靠近了两步。林微言皱眉，抬头一看，对上了顾晓曼那张精致而坦荡的脸。

    “我敲了门。”顾晓曼说，语气自然得像是来串门的街坊，“外面写着‘今日闭馆’，但我想，你肯定在。”

    林微言放下镊子，坐直身子。两个女人隔着一张摆满修复工具的长桌对望，空气里浮着浆糊和旧纸的气味，混着顾晓曼身上极淡的雪松香水味。这种搭配很怪，像古画上添了一笔现代油彩，却不显得突兀。

    “顾小姐找我有事？”林微言问。

    顾晓曼没急着回答。她慢慢走到工作台对面，拉开一张木椅坐下，顺手把包搁在膝上。那是个爱马仕的包，颜色是极深的酒红，像一口收着光的井。

    “我下个月订婚了。”顾晓曼说。

    林微言微微一怔，随即点头：“恭喜。”

    “你不用恭喜得太早。”顾晓曼笑了一下，那笑很浅，却带着一种久经世故的从容，“我要订婚的人，不是沈砚舟。”

    空气静了一瞬。窗外有风进来，吹得桌上的补纸轻轻一颤。林微言没说话，只是把目光重新落到面前那本《乐府诗集》上，指尖无意识地抚过书页边缘，像在摸一道旧伤。

    顾晓曼继续说：“这五年，他跟我没有任何关系。当年我父亲病倒，顾氏资金链断了，沈砚舟正在做那桩跨境并购案。他答应了帮我稳住顾氏，条件是我父亲能联系到的医疗资源要全部用在他父亲身上。我是他的合作伙伴，仅此而已。他从来没欠我什么，我也用不着拿婚姻去换一个男人。”

    她说完，从包里拿出一个信封，推到林微言面前。信封很薄，上面没有字。林微言看了一眼，没接。

    “这里面是什么？”

    “当年的合同副本，还有几张照片。”顾晓曼说，“你看了就知道。他为什么当年要那么对你，为什么宁可让你恨他，也不肯说一句‘等我’。”

    林微言没有动。她的目光从信封移到顾晓曼脸上，那眼神很静，静得有些冷。顾晓曼没有躲，坦坦荡荡地迎着她的视线，像早已准备好接受一切质疑。

    “你为什么要来？”林微言问。

    “因为我看不下去了。”顾晓曼站起身，把包带往肩上一挂，“沈砚舟这个人，什么都好，就是太能忍。他把所有事都扛着，把自己活成了一只喂不饱的野兽。可你见过野兽看着一页旧书时，眼睛湿成那样的吗？我见过一次。在机场，他手机屏保是张照片，拍的就是这本《花间集》。”

    她走到门口，又回头补了一句：“不是我叫他回来找你的。是他父亲病好了，第一句话就是让他把自己丢掉的东西找回来。林微言，你是那件东西里最重的一样。”

    铜铃又响了。门轻轻合上。林微言坐在原地，像是被什么钉住了。窗外的天-->>

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