神情很平静，像在确认一件旧物。只有林微言看见，他的指尖几不可察地颤了一下。

    “老板，这个怎么卖？”沈砚舟问。

    摊主看了一眼：“这个啊，收来的旧首饰，不值钱。五十。”

    沈砚舟没还价。他掏出钱包，抽出一张五十，递给摊主。然后把袖扣放进胸前的口袋里。那个位置，离心脏很近。

    林微言别过脸去，假装看旁边摊上的旧木匣。太阳升高了些，照在她脸上，烫烫的。她忽然觉得眼眶发酸。为什么？她问自己。都过去这么久了，为什么看见一枚袖扣，心里还是翻江倒海。

    “走吧。”沈砚舟的声音从身后传来。

    她没动。

    “林微言。”他又叫了一声。这次声音低了些，像怕惊到她。

    她转过身。沈砚舟就站在一尺外，逆着光，整个人被太阳描上一层淡淡的金边。他还是那样，眉目清俊，神色克制。可他的眼睛里有东西，浓得化不开。林微言最怕这样的眼神。好像有千言万语，又好像什么都不必说。

    “你还留着它。”她听见自己说。

    “一直留着。”他说。

    “当年你说，不喜欢这种小东西。”

    “我骗你的。”

    林微言深吸一口气：“沈砚舟，你现在倒是很诚实。”

    “因为不想再骗你了。”他停了一下，“以前骗你一次，已经太多。”

    林微言没再说话。她转身继续走。脚步比刚才快。沈砚舟跟上来，依旧保持着那半步距离。像她的影子，甩不掉，却也不逼上来。

    又走了一段，林微言在一家旧书店门口停下。那店面很小，藏在两棵老槐树中间，门楣上挂着块木牌，写着“拾遗书屋”。店里光线幽暗，四面墙都是书。老板是个戴眼镜的老头，正坐在柜台后听收音机。评弹的调子从里面飘出来，软软糯糯，像旧上海的风。

    林微言走进去。沈砚舟跟在后面。店里没有其他顾客，安静得能听见彼此的呼吸。她在书架前站定，指尖在书脊上轻轻滑过。那些书都很旧，有的连封面都磨没了，书脊上的字也模糊了。

    “这家店，以前我们来过。”沈砚舟忽然说。

    林微言的手停在半空。

    “那天也是周末。你在这排架子上翻到一本《花间集》的残本，高兴得差点跳起来。”他的声音很平，像在陈述一份文件，“后来我们出去，在巷口吃豆腐脑。你要咸的，我点甜的。你笑我，说甜豆腐脑是异端。”

    林微言的嘴唇动了动。她想起来了。那本《花间集》，后来被她当宝贝一样修了三个月。也是那天，他在巷口的老槐树下第一次牵了她的手。掌心有汗，黏黏的。她当时想，这个人怎么连紧张都这么一本正经。

    “陈叔那时还说，你们两个，一个修书，一个读法条，将来生的孩子肯定特别较真。”沈砚舟继续说，“我说，生女儿的话，像她。”

    林微言猛地转头。沈砚舟站在幽暗的光线里，目光深深地看着她。她的心跳漏了一拍。

    “你那时候就想过这些？”她问。

    “想过。”他说，“想过很多。只是没说。”

    林微言咬住下唇。她觉得自己像个被慢慢剥开的人，每一层都有他的痕迹。她逃了五年，以为能把这个人从生命里抹去。可一转身，发现那些痕迹还在，一点没淡。

    她没再翻书。转身走出书店，脚步有些急。沈砚舟不紧不慢地跟着。阳光重新洒下来，落在她发顶，像撒了一把金粉。她走了几步，忽然停下，背对着他。

    “沈砚舟，你到底想怎样？”她的声音很轻，带着一点几乎听不出的颤。

    “想让你慢慢信我。”他说。
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