潘家园的周末，比往日更闹。

    天刚亮，市场里已经挤满了人。卖旧书的、卖瓷器的、卖铜钱玉器的，摊子一个挨一个，从南门一路铺到北门。叫卖声、讨价还价声、塑料袋摩擦的声音混在一起，像一锅煮滚了的粥。空气里浮着灰尘和旧纸张的气味，还有点烤红薯的甜香。

    林微言站在入口处，看着眼前的人潮，微微蹙了蹙眉。她今天穿了一件浅灰色的棉麻衬衫，领口系着根细细的墨绿色丝带，下面是一条素色长裤。头发松松挽在脑后，露出白皙的耳垂。整个人清清爽爽，像从旧书里走出来的。

    “人太多。”她说。

    沈砚舟站在她身侧，目光扫过市场，淡淡道：“周末是这样的。你以前不是最爱来？”

    林微言没接话。以前。他总爱提以前。可有些以前，不是提了就能回去的。

    她抬脚往里走。沈砚舟跟上去，与她保持半步的距离。不远不近，像排练过很多次。人潮涌过来时，他不动声色地侧了侧身，替她挡开一个扛着麻袋的壮汉。那壮汉回头要骂，看到沈砚舟的目光，又把话咽了回去。

    “你干什么？”林微言偏头看他。

    “没干什么。”沈砚舟说，“走路。”

    林微言不再问。这个人，问也问不出什么。他做事从来不多解释。当年是这样，现在还是这样。可她又不得不承认，他在身边时，那些横冲直撞的人、那些粗粝的嘈杂，似乎都退远了些。

    他们沿着中间的过道慢慢走。林微言的注意力很快被两旁的旧书摊吸引过去。她走得很慢，眼睛像一把精细的尺，扫过一本本书脊。遇到感兴趣的，便停下来，蹲下身，小心翼翼地翻开。她的动作极轻，像在触碰一片薄薄的蝉翼。

    沈砚舟就站在旁边等。不催，也不看手机。他的目光落在她身上，像五年前一样专注。有人从他身边经过，撞了他一下，他纹丝不动。

    “老板，这本怎么卖？”林微言拿起一本封面残破的《东京梦华录》，翻开扉页，看了看版次。

    摊主是个五十来岁的汉子，嘴里叼着半截烟，眼皮都没抬：“三百。”

    “三百？”林微言轻轻摇头，“这是民国后期的重印本，不是初刻。版心有磨损，后面还缺了两页。两百都不值。”

    摊主这才抬眼，笑了笑：“姑娘是行家啊。行，两百你拿走。”

    林微言没急着掏钱。她把书放下，继续翻旁边的几本。那几本大多是残卷，品相一般，但纸页间那股淡淡的霉味和墨香，让她心里生出一种很旧的欢喜。她最后挑了三本，一本地方志，一本旧诗钞，还有那本《东京梦华录》。摊主给她包起来，用牛皮纸裹得方方正正，还系了根红绳。

    沈砚舟很自然地接过去，提在手里。林微言看了他一眼，没说话。

    继续走。过了旧书区，是卖杂件的。铜镜、墨盒、竹笔筒、老印章，零零碎碎摆了一地。林微言对这些兴趣不大，脚步快了些。沈砚舟却突然停了下来。

    “等一下。”他说。

    林微言回头。沈砚舟蹲在一个小摊前，手指拨开一堆锈迹斑斑的铜钱，从底下抽出一样东西。那是一枚袖扣。银质的，表面刻着极细的星芒纹，中央嵌着一小粒深蓝色的石头。经过多年氧化，银面已经发黑，可那石头还是亮的，像暗夜里的一颗星。

    林微言的心猛地抽了一下。

    她认得这枚袖扣。五年前，她送他的。大学时她攒了两个月的奖学金，在一家老银铺里定制了这枚袖扣。星芒是她设计的花样，寓意是“哪怕在夜里，也有微光”。当年他收到时，只是淡淡说了句“谢谢”，看不出多喜欢。后来她以为他早扔了。

    可他竟然还留着。

    沈砚舟把袖扣托在掌心，轻轻吹了吹上面的灰。他的-->>

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