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    一下。

    不是摩尔斯电码，就是一下，重重的，像锤子敲钉子。

    “你有没有想过，我可能不在乎你有没有资格？”她说，“我在乎的只是你在不在。”

    沈砚舟看着她，眼眶更红了。

    “你在吗？”林微言问，“那三年，你在吗？”

    “在。”沈砚舟说，“一直在。”

    “在哪？”

    “在心里。”他用手按了按胸口，“在这儿。”

    林微言站起来，走到窗前，背对着他。

    她的肩膀在抖。

    不是哭，是憋着不哭的那种抖。整个人绷得像一根弦，绷到极限，随时会断。

    沈砚舟站起来，走到她身后，隔了一步的距离，没敢靠近。

    “林微言。”他叫她。

    她没回头。

    “我想抱你。”他说，“但我不敢。”

    林微言转过身，看着他。

    她的眼睛红了，但没有眼泪。她不哭的，她在他面前从来不哭，五年前分手的时候没哭，一个人在图书馆三楼坐了一整天也没哭。

    “你什么时候变得这么怂了？”她说。

    沈砚舟愣了一下。

    然后笑了。

    笑得很苦，但确实是笑了。

    “从五年前开始。”他说，“从我把你弄丢的那天开始。”

    林微言往前迈了一步。

    就一步。

    这一步把两人之间的距离从一步变成了半步。

    她伸出手，碰了一下他的手背。

    凉的。

    他的手是凉的，跟五年前一样。他一年四季手都是凉的，冬天凉得像冰，夏天也只是不凉不热，从没热过。

    “你的手还是凉的。”她说。

    “嗯。”

    “你没搓过？”

    “搓了。”沈砚舟说，“搓不热。”

    林微言把手翻过来，掌心朝上。

    沈砚舟看着那只手。

    他知道这是什么意思。

    五年前，他们第一次牵手，就是这样。她把手翻过来，掌心朝上，等他把手放上去。

    他放了。

    这一次，他也放了。

    他的手覆在她手上，掌心贴掌心，手指扣手指。他的手大，能完全包住她的。

    凉。

    还是凉的。

    但林微言没抽回去。

    她握紧了。

    “沈砚舟。”她抬起头看着他，“我还没原谅你。”

    “我知道。”

    “我可能需要很长时间。”

    “我等。”

    “可能永远都原谅不了。”

    “我等。”

    林微言深吸一口气，呼出来的时候，那根绷了五年的弦，终于松了一点。

    没断。

    只是松了一点。

    但够了。

    “坐下。”她说，“把该说的都说完。”

    两人重新坐下，面对面，中间隔了一张工作台。台面上铺着灰色毛毡，毛毡上有一块墨迹，是去年不小心洒的，洗不掉，成了一块深色的疤。

    沈砚舟从口袋里掏出一样东西，放在桌上。

    一个U盘。

    黑色的，很小，比半截手指还短。

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