。”她说。

    “观察了五年。”沈砚舟说，“在脑子里。”

    这句话说得很轻，轻得像落在水面上的叶子，没什么声响，但涟漪一圈一圈地往外扩。

    林微言低下头，看着桌上那本《花间集》。书皮是蓝色的，布面，书名用金粉印的，时间久了，金粉掉了大半，只剩模糊的痕迹，像褪色的记忆。

    “你说你当年在车站等了四个小时。”她开口了，声音不大，但每个字都说得很清楚，“你说你给我打了十七个电话。我相信你。”

    沈砚舟的手指动了一下。

    “但是。”林微言说了一个词，停了一下。

    “但是，沈砚舟，你有没有想过，如果你当时告诉我真相，哪怕只说一句‘我爸病了’，我会怎么选择？”

    沈砚舟没说话。

    “我会跟你走。”林微言说，“不管你去哪，不管要面对什么，我会跟你走。你连问都没问我，就替我做了决定。”

    她的声音还是不大，但语气变了。不是生气，是委屈，是压了五年的委屈，从裂缝里一点一点往外渗。

    “你以为推开我是保护我。”她说，“但你有没有想过，这五年我是怎么过的？我以为你不要我了，以为我哪里做得不够好，以为你从一开始就是骗我的。我每天晚上翻手机，翻你的号码，翻了不敢打，打了没人接。我把所有的错都揽在自己身上，觉得一定是我不够好，你才会走。”

    她停下来，深吸了一口气。

    窗外的阳光移了一点，照在她手上，照得她的手指几乎是透明的。

    “你知道那种感觉吗？”她问，“就是你把一个人当成你的全世界，然后有一天他消失了，你的世界就塌了。不是慢慢塌的，是一瞬间，轰的一声，什么都没了。”

    沈砚舟的喉结动了一下。

    他的手放在膝盖上，攥成了拳头，指节发白。

    “对不起。”他说。

    三个字，声音哑得几乎听不见。

    林微言看着他。

    他的眼眶红了，但没有眼泪。他不哭的，她认识他那么多年，从没见过他哭。他只是眼眶红，红得像发烧，像眼睛里有火在烧，但烧不出水来。

    “我要的不是对不起。”林微言说，“我要的是——你告诉我，那三年你是怎么过的。”

    沈砚舟沉默了很久。

    久到竹椅不响了，久到窗外的阳光从左边移到了右边，久到碟子里桂花糕的碎屑被蚂蚁搬走了。

    “第一年。”他终于开口了，声音很低，像是在跟自己说话，“我在纽约，住在地下室。窗户只有巴掌大，白天也要开灯。顾氏让我处理跨境并购的案件，每天工作十六个小时以上，有时候连轴转，三天不睡觉。”

    他顿了一下。

    “我不在乎累。累是好事，累了就不会想别的。”

    “第二年。”他继续说，“我爸做了第二次手术，成功了。我妈给我打电话，哭着说‘儿子，你可以回来了’。但我回不来，协议签了三年，提前终止要赔一大笔钱，那笔钱够我爸做十次手术。”

    “第三年。”他的声音更低了，低到像从地底下传上来的，“我开始找你的消息。在网上搜你的名字，搜书脊巷，搜陈叔的旧书店。你毕业了，在书脊巷开了工作室，修古籍。我想给你写信，写了撕，撕了写，写了又撕。最后什么都没寄出去。”

    “为什么？”林微言问。

    “因为我不知道自己还有没有资格。”沈砚舟抬起头，看着她，“我签了那份协议，就相当于把自己卖了。一个卖了自己的人，有什么资格去打扰别人？”

    林微言的手指在桌面上敲了一下。<-->>

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