了。在他的记忆里，父亲从没哭过。砌墙时被砖砸断过肋骨，父亲咬着布巾，额头上汗珠子滚豆子似的往下掉，硬是没吭一声。母亲去世那年，父亲在坟前站了一天，最后也只是红了眼圈。

    可现在，这个二十五岁的汉子，蜷在昏暗的船舱里，肩膀抖得像风中的树叶。

    长子走过去，蹲下。

    “爹。”

    王义正抬起头。船舱里唯一的光来自船头那盏气死风灯，光线从油布缝隙漏进来，照在他脸上——还很年轻，可皱纹已经爬上了眼角。雨水混着泪水，在那些初生的沟壑里蜿蜒。

    “老大啊，”他声音哑得厉害，像破风箱，“爹对不起你们。”

    “爹……”

    “咱们王家，在蒲圻砌了三代墙。”王义正抹了把脸，可眼泪止不住，“赵家祠——就赵老财家那个、刘家铺，镇上学堂的山墙，码头的挡水墙，还有咱们自家这房子。”

    他顿了顿，喉结上下滚动：“现在，全没了。祖宗留下的基业，毁在我手里。我还得带着你们……逃亡。”

    那个词从他嘴里吐出来，像带着血丝。

    “爹，不怪你。”长子不知道该说什么，只能干巴巴地挤出这么一句。

    王义正摇摇头，忽然抓住长子的手。那双手已经粗粝了，掌心有薄茧，是这几年跟着父亲学手艺磨出来的。

    “老大，你记住。”他盯着儿子的眼睛，眼神在昏暗中亮得吓人，“到了襄阳，咱们从头来。手艺不能丢，墙还得砌。只要手上有瓦刀，到哪儿都饿不死。瓦刀在，手艺在，王家就在。”

    他说得很慢，一字一顿，像要把这些话刻进儿子骨头里。

    长子重重地点头：“我记住了，爹。”

    船行到江心。雨彻底停了，云层裂开一道缝，月光漏下来，洒在江面上，碎银似的晃眼。

    王文修一直没说话，这时忽然开口：“爹，咱们在蒲圻犯的这事……襄阳那边会知道吗？”

    问题问出来，船舱里静了一瞬。

    王义正沉默了很久。久到王文修以为他不会回答了，他才慢慢说：

    “也许会，也许不会。”声音平静了些，“但记住，到了新地方，只说手艺，不说过去。有人问起，就说老家遭了灾，逃荒出来的。咱们就是三个砌匠，别的，什么都别提。”

    “那赵家……”王文修不甘心。

    “赵家的事，烂在肚子里。”王义正语气严厉起来，“从今往后，蒲圻没有赵家，咱们也没有仇。听懂没有？”

    王文修咬了咬嘴唇，最后闷闷地应了声：“懂了。”

    长子却听出了父亲话里的另一层意思——不是不恨，是不能恨。恨是火，烧起来先毁的是自己。

    船继续往前。夜还深，离天亮还有两个时辰。

    长子靠坐在麻袋上，闭着眼，却睡不着。他悄悄伸手，摸到身边那个最沉的麻袋。解开绳结，手伸进去，触到了冰冷的铁。

    是那把祖传的瓦刀。

    他把它抽出来。月光从船舱缝隙照进来，落在刀身上——刀身已经磨得极薄，刃口泛着幽蓝的光，像一弯冷月。靠近刀柄的地方，刻着两行小字：

    “嘉庆二十四年制

    王大有”

    那是他太爷爷的名字。这把瓦刀，太爷爷用过，爷爷用过，父亲用过，现在，传到了他手里。

    长子握紧刀柄。沉甸甸的，冰凉，却有种奇异的踏实感。

    是啊，他想，只要瓦刀还在，手艺还在，王家就还在。

    墙可以倒，房可以塌，人可以被逼得背井离乡。

    但手艺是刻在血脉里的东西，-->>

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