力的话。他把它记在心里，记了十几年。

    研发所的另一头，海莲娜的办公室。灯也亮着。

    她坐在办公桌前，面前摊着第四台原型机的全部技术资料，厚厚三大本，每一本都有几百页。

    她已经看过无数遍了，但每次试车前，她都要从头到尾再看一遍。这是她的规矩，几十年没变过。

    她的膝盖疼得厉害，从下午就开始疼，到了晚上简直坐立不安。

    抽屉里有一瓶止痛药，她拿出来看了一眼，放回去了。

    吃了止痛药人会发困，明天试车的时候脑子不清楚，不行。

    她把药瓶放回抽屉，用手揉着膝盖，慢慢地揉，一圈一圈的。

    膝盖又肿了，比昨天又大了一圈，皮下的积液让整条小腿看起来都胀鼓鼓的。

    她在心里给自己开了一张假条——“建议休息两周”——然后揉成一团扔进了垃圾桶。

    假条不是给自己准备的，是给别人看的。她不需要休息，她需要试车。

    门被敲响了。不是那种轻轻的敲门，是很有力的、笃定的三声，间隔均匀，节奏平稳——她太熟悉这种敲门方式了。

    “进来。”

    叶海推开门走进来。他的头发还湿着，显然是刚洗过澡，换了一件干净的白T恤，看起来不像刚才在工作台前坐了十几个小时的人。

    “你怎么还没回去？”

    海莲娜把揉膝盖的手收回来，放在桌下，不让他看到。

    “来看你一下。爸说你腰疼，让我来看看。”

    海莲娜看了他一眼。“你爸说什么你都信？”

    “他说的关于你的事，我都信。”

    海莲娜愣了一下，然后笑了。笑起来眼角的皱纹挤在一起，像一把折扇。

    她没有接话，指了指对面的椅子。叶海坐下来。

    “妈，你明天上控制室吗？”

    “上。”

    “你膝盖——”

    “膝盖没事。”

    海莲娜打断他，语气跟叶雨平一模一样，不容置疑，不留余地。

    “叶海，明天试车，你上试验台。我在控制室。咱们娘俩，一个在前线，一个在后方。”

    叶海看着母亲，她的头发全白了，脸上的皱纹一年比一年深，但那双蓝色的眼睛还是亮的。

    那种亮不是灯光照出来的亮，是自己发出来的亮。

    是那种在实验室里熬了几十年、在失败中爬起来无数次、被人排挤过被人威胁过但从来没有放弃过的人，才会有的亮。

    “妈，”他说，“明天如果成了，你回一趟汉堡吗？”

    海莲娜愣了一下。“回汉堡？干什么？”

    “去看看你以前待过的地方。让那些人看看，你的发动机，装上了华夏的飞机。”

    办公室里安静了好几秒。海莲娜低下头，看着桌上那份摊开的技术资料。

    沉默了很久，久到叶海以为她不会回答了。然后她抬起头，眼睛里有一层薄薄的水雾，但没掉下来。

    “不回去了。”她的声音有些涩，“那里不是我的家。这里才是。”

    叶海握住母亲放在桌上的手。她的手很小，很瘦，骨节分明，跟他那双粗糙宽大的手迭在一起，像一个模子印出来的，又像是两代人在同一张图纸上按下的接力手印。

    “妈，明天成了，我带你去看杏花。叶家老宅院子里那棵，大伯说再过两天就开了。”

    海莲娜看着他，眼眶里的水雾又浓了一层。

    “好。去看杏花。”

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