门我给你用木头顶了一下，小心点，别踩着上面的锈钉子。”

    顾明远走过去，挨着老周旁边蹲了下来——院子里没有别的凳子，他就蹲在夯土地上。

    老周从筐边摸了个掰得干干净净的玉米棒子，扔到他怀里。那玉米粒黄澄澄的，排列得整齐密实，摸上去硬邦邦的。

    顾明远捏着它，没有掰，只是用手指搓了搓外面的苞叶，细碎的须子立刻粘了满手。

    “炕我替你烧上了。”老周用下巴朝屋里点了点，“用的苞谷芯子，火旺，这会儿还热乎着呢。水缸见底了也不用急，院角那口压水井，摇两下把就有水上来，凉，但甜。”

    “你在这儿住了一宿了。”顾明远说。

    “嗯，住下了。”老周点点头，“房东大娘早上还给我烙了个饼，瞅着我说，‘后生，你的脸咋白得跟纸似的’，问我你是不是有痨病。我说不是，是拍片子熬夜熬的。大娘听了说，‘都熬，这村里没闲人，鸡叫头遍就都得起来’。”

    顾明远的视线慢慢扫过这个院子。

    墙根底下堆着些旧农具：豁了口的镰刀、木锨头、还有几双破烂的胶鞋。窗台上摆着个空罐头玻璃瓶，里面插了两枝早已干透的野菊花，风一吹过，脆弱的花瓣便簌簌地往下掉渣子。

    他心想，爹要是还活着，也该是这个岁数了吧，大概也像这样蹲在自家院里掰着玉米棒子，然后骂上一句“城里就不是个能待长的地儿”。

    这念头一起，他鼻子忽然就酸了一下，倒不是想哭，只是“归”这个字，有时太重，压得人鼻窦都跟着隐隐作痛。

    “看看河吧。”老周用下巴朝院外那片土坡的方向示意了一下。

    顾明远起身，顺着土埂往外挪了几步。

    雾气比他刚来时薄了一些，太阳刚刚从远处的塬边冒出头，光线是冷冷的橘黄色，照不透厚重的空气，只把雾气的顶端染上了一层朦胧的金色。

    黄河就在土坡底下拐了一个巨大的弯——那水色不是蓝，也不是惯常印象里的黄，倒像是一条奶白混着灰调的绸带，软趴趴地铺展在滩地上，缓慢得让人以为它静止不动。

    可若是定睛仔细看，就能发现那白色的水边，确实在一点一点地往东边挪动，一毫米，再一毫米。

    王绩的诗里写“山山唯落晖”，可眼前这分明是晨光。顾明远却觉得，这光景恰恰就像是落晖——那太阳照亮的仿佛不是天空，而是他这半辈子攒下的那点心气儿，此刻都泄了，散成了眼前这片薄雾，最终被底下那条沉默的河，安静地接住。

    “老辈人有这么一个说法，”老周也跟了出来，揣着手站到他侧后方，“脚下这个大湾，名字就叫‘顾家湾’。说是清朝那会儿，有个姓顾的武官，打了败仗，一路退到这里。正赶上黄河涨水，把他们围困了整整三天。那武官夜里做梦见了龙，等天一亮，大水竟然退了，他借着这势头重整旗鼓，一仗翻了盘。后来陆陆续续有人家迁来居住，就成了顾姓和其他杂姓混居的村子，这名号也就这么留传下来了。”

    “我爹从没提过这些。”顾明远低声说。

    “你爹进城早，心里头大概是嫌弃这土气吧。”老周道，“你当年拍那部《大河》，拍来拍去，拍的其实就是你自己祖坟旁边的这条水。”

    顾明远闻言，抬手摸了摸自己的领口。

    那枚旧别针还在，是银的，

    上面原本的蓝色珐琅早就掉光了，针身也曾弯折过，是小鹿后来用钳子一点点给掰直的。

    他把它取了下来，放在掌心——针尖处有一点锈黄的痕迹，此刻沾着他的体温，在清冷的晨光里并不闪烁，只泛着一种沉静的乌色。

    他捏着它，看了很久。

    许多画面纷至沓来：想起小鹿在文创市集-->>

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