>    她开始弹了。

    左手持续的、重复的三连音。像水波。像月光在水面上的倒影。像所有真实的、不骗人的、晃着的东西。右手的旋律——简单的。安静的。像塬上的雪。像黄河的冰。像所有真实的、不骗人的、冷的东西。

    她弹了很久。

    第一乐章完了。第二乐章。小快板。轻盈的。像倦鸟在梦中扇了一下翅膀。像005_鸟的翅膀。像所有真实的、不骗人的、飞着的东西。

    第三乐章。激动的急板。

    她的手在琴键上奔跑。像黄河凌汛时的冰排。像塬上的黄土被风卷起来。像所有真实的、不骗人的、碎了的东西。

    她弹得很快。很快。很快。

    然后——

    停了。

    她的手悬在琴键上方。没有落下去。最后一个和弦没有弹。

    她坐在钢琴前。看着琴键。黑色的。白色的。像黄河的夜。像塬上的雪。像所有真实的、不骗人的、黑的和白的东西。

    她的眼眶红了。

    但她没有哭。

    她把手放下来。放在膝盖上。然后她拿起手机。打开通讯录。找到“顾明远“的名字。

    她的手指悬在屏幕上。

    三秒。

    然后她按下了锁屏键。

    屏幕黑了。

    像摄像机上的红色方块。像所有真实的、不骗人的、停止了的东西。

    五

    直播前一晚。顾明远又去了一次那个茶室。

    他和苏眠第一次见面的地方。

    北京的冬天。雾霾。灰色。他穿着那件黑色的羽绒服——不是塬上的军大衣。是北京的外套。拉链拉到下巴。帽子扣在头上。像一个——要上战场的人。

    茶室关门了。

    卷帘门拉下来一半。上面贴着一张纸——“转让“。电话号码被撕掉了一半。只剩下区号。010。北京的区号。像一颗碎了的心。像所有真实的、不骗人的、不完整的东西。

    他站在门口。看着那个卷帘门。看着那个“转让“。看着那个被撕掉的电话号码。

    然后他走过去。在门口的台阶上坐下来。

    台阶是石头的。凉的。像黄河冬天的冰面。像塬上的雪。像他这四年的样子。

    他从口袋里掏出那张发言稿。

    皱巴巴的。被他折了又折。展开又折上。像他心里的褶皱。像他这四年的样子。像所有真实的、不骗人的、皱了的东西。

    他看着那张纸。

    上面写着他要说的话。明天直播的时候。对着镜头。对着所有人。对着赵鹏程。对着刘远舟。对着那些钱。对着那些封口费。对着那些他烂掉的根上长出来的东西。

    他看了三遍。

    第一遍，他看到了“资金“。第二遍，他看到了“账目“。第三遍，他看到了“真相“。

    然后他从口袋里掏出打火机。

    金属的。银色的。沉的。像黄河里的石头。像塬上的黄土。像他心里的褶皱。

    他打着火。

    火苗在风里晃了一下。没有灭。蓝色的。像灶膛里的煤块。像摄像机上的红色圆点。像所有真实的、不骗人的、跳动着的东西。

    他把打火机凑近发言稿。

    纸的一角开始卷曲。变黑。像塬上的枯树。像黄河里的死鱼。像他心里的褶皱。像所有真实的、不骗人的、烧着的东西。

    他看着那个角变黑。

    然后——

    他犹豫了。

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