一份别人的病危通知书。

    “……还不知道自己是个骗子。”

    他记得原话分明是“因为当时还不知道自己是个骗子”，编辑巧妙地把“因为”两个字吃了。因果的逻辑链条被斩断，只剩下一个赤裸裸的、极具冲击力的结论。就像把人拦腰斩断，然后只拎着那颗头颅示众。

    他忽然笑出声来。

    笑声短促，带着气音，肩膀无法控制地抖动，手机从掌心滑落，掉在肚皮上。

    沈婉清曾告诫他“说句真话”，林舟曾警告他“你会后悔的”，赵鹏程曾冷笑着说“游戏该收场了”——原来他们说的，全都是真的。真话一旦说出口，就再也不属于你自己了。它会变成路人随意投掷的砖块，变成编辑笔下吸睛的标题，变成热搜榜上那冰冷而刺眼的第7名，一块块供人评头论足的尸块。

    老周的电话打了进来。他接起，直接按了免提，把手机扔在被子上。

    “顾导，”老周的嗓子有些发干，“赵总刚刚在群里转了那篇链接，一个字没说，就只是转。底下那群小年轻已经开始刷屏‘老师真勇’、‘老师太通透了’……我看着直犯恶心。”

    顾明远只“嗯”了一声。

    “还有，苏眠那边的书据说要紧急加印了。出版社官微转了这篇文章，配文是‘文学与真实的互文’。我操……”老周骂了半句，又硬生生咽了回去，“您……您说句话？”

    “说什么。”

    “说……要不我找人去压压评论？或者发个微博，就说他们‘断章取义’什么的？”

    顾明远掀开被子下床。光脚踩在地毯上，劣质的黑色纤维扎着脚心，传来细密的刺痛。“别动。就让它烧着吧。”

    挂了电话，他走下楼。前台的小妹偷眼看他，眼神复杂，像是在打量一个通缉犯，又夹杂着难以掩饰的好奇。他没有停留，径直出门右拐，走向那个街角的报刊亭。

    “有这期的《新视界》吗？”

    亭子里的老头低头翻了翻：“刚到货，卖得挺快，就剩最后一本了。”

    他抽了出来。实体杂志比电子版更具冲击力。纸张厚重，封面覆着一层哑光膜，摸上去，“骗子”那两个字甚至带着凹凸的压纹质感，像盲文一样可以触摸。翻开，目录页上他的名字印在头条位置，旁边标着醒目的红色方框，写着“重磅”。他翻到专访的那一页，油墨的气味猛地冲进鼻子——新纸、新墨、新胶水，混合成一股新鲜的、却又了无生气的死寂味道。

    他没有买，把杂志塞回了原处。

    “不要了？”老头问。

    “看看就行。”他说。

    下午三点，赵鹏程的办公室。

    是顾明远主动约的见面。老周劝他“别去触那个霉头”，他回“得让他看见”。

    鹏程影业顶层，落地窗把整个北京城摁在脚下，霓虹与暮色都被压成一片模糊的背景。赵鹏程没坐那张象征权威的大班椅，反而歪在沙发区里，面前的茶几摆着个超白玻璃缸，几条血红龙鱼在里面缓缓巡游，嘴一张一合，鳃盖起伏，像是在练习某种古老而沉默的腹式呼吸。

    “坐。”赵鹏程用下巴点了点茶几上的那本杂志，封面特意朝上摊开着，“要不要我找人装裱一下，挂你老宅墙上？多好的一份自白书。”

    顾明远依言坐下，目光没落在那些昂贵而艳丽的鱼身上，却盯着赵鹏程的手——他指尖正转着一支派克金笔，转一下，停一下，笔帽每次落下，都精准地磕在大理石茶几面上，发出清脆而单调的“嗒”声。

    “八位数的影视改编权刚签完，你给我整这出。”赵鹏程笑了，深刻的眼袋被笑意挤出层层褶皱，“不过说实话，老顾，我第一眼看完这篇专访，乐了。是真乐。”

    “因为-->>

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