袋里摸出一盒在镇上买的、还算体面的香烟，抽出一根递了过去。

    老头没怎么客气，顺手接过香烟，没点，而是熟练地别在了自己的耳朵上。他转身慢吞吞地走回自己那间低矮的屋里，不多时，拎着一把锈迹斑斑的小扳手和几截细铁丝出来。他没选择粗暴地撬锁，而是蹲在那把老锁前，用细铁丝小心地探进锁芯里，耐心地上下左右拨动着，动作轻微，发出“嗦嗦”的摩擦声，那声音听起来，竟有些像在给一具年久失修的老骨头小心翼翼地正骨。大约捣鼓了十来分钟，只听锁芯内部传来一声轻微的“咔哒”脆响，那顽固的锁舌终于弹开了。

    老头直起身，把工具收好，抬起眼皮看了顾明远一眼，语气平常得像是在问他吃过午饭没有：“这下……是打算住下了？”几天。”顾明远说。

    老头点点头，把铁丝捡起来揣进兜里，动作慢腾腾的：“房梁看着倒还结实。就是夜里风大，别睡那间塌了顶的屋子。”说完，佝偻着背转身走了，没多一句客套话，仿佛只是顺安排一件寻常事。

    顾明远推开吱呀作响的木门。

    一股陈腐的、甜丝丝的霉味混着尘土气息扑面而来，像是封闭已久的旧粮仓。

    屋里没窗，只有门缝透进一线光。土炕几乎占了半间屋子，炕席早就烂成了絮，露出底下发黑板结的麦草。炕沿上堆着些破烂家什：一个豁了口子的搪瓷缸，红底白字印着“农业学大寨”；一只没了鞋底、只剩帮子的布鞋；还有个龟裂了纹路的半导体收音机，天线断得只剩半截，无声地指向墙角。

    他没嫌脏。把肩上沉甸甸的背包扔在炕上，转身去院里，在碎砖烂瓦里翻了翻，捡了块相对平整的木板回来，架在两个垒起的土坯上当桌子。又去院角抱了捆干透的苞谷秆，胡乱铺在炕上，脱下大衣当褥子，背包卷了卷当枕头。这就暂且安顿下了。

    太阳偏西的时候，院门外传来一声咳嗽，干涩而突兀。

    顾明远正踮着脚，拿树枝试探着捅屋顶一个漏光的破洞，闻声回头，看见老船夫就站在院门那儿。

    就是苏眠提起过的那个老人。比照片里更显苍老，脸像是黄土高原的等高线图，深刻的皱纹里似乎嵌满了风沙尘土。他穿了件臃肿的黑棉袄，袖口油亮亮的，手里拎着个塑料油壶，红盖子，白壶身，是那种最常见的样式。

    “住下了？”老船夫开口，声音沙哑，像砂纸摩擦着老木头。

    “住几天。”顾明远从炕沿上滑下来。

    老头径直走进来，没换鞋，鞋底沾着的黄泥直接踩在屋里的青石地面上。他把油壶往那木板搭的桌子上一搁：“柿子酒。自己酿的，烫热了喝驱寒。”说完也不多话，转身就要走，却停住脚步，抬手指了指屋顶：“拿块塑料布苫苫，看这天色，今晚怕是要起大风。”

    顾明远“嗯”了一声。

    老头往外走了两步，又回过头，补了一句：“灶膛还能凑合用，柴火堆在房后墙根。水缸底还沉着半缸水，澄一澄，能喝。”

    然后，这回是真走了。

    他没问“这些年混得咋样”，没问“咋不把媳妇接来”，也没提那本叫《大河》的书，平淡得仿佛顾明远只是昨天才去县城买了包烟，今天便回来了。

    顾明远盯着那壶酒看了好一会儿。塑料壶身上还残留着“XX纯净水”的标签，没撕干净。他拧开盖子，一股甜中带冲的酒精味儿混着果子发酵的气息猛地窜出来。在屋里找了半天也没找着杯子，最后抄起那个“农业学大寨”的搪瓷缸子，倒了小半下。酒色浑浊，在昏光里泛着些微黄，像稀释了的、陈年的琥珀。

    他端着缸子，坐到门槛上。

    夕阳正从西边的山坳斜照进来，一束光恰好打在对面陡峭的崖壁上。厚厚的黄土层被染成了橘红色，沟壑的阴影浓重发黑，整面山崖看上去，竟像一块正在文-->>

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