像所有真实的、不骗人的、带着补丁的东西。像他。像他的心。带着补丁。缝补过了。但还在。还暖。

    炕头放着一盏煤油灯。玻璃的。圆柱形的。灯罩上有熏黑的痕迹。像黄河的浪头打在石头上的印子。灯芯是棉的。短的。烧过的。像所有真实的、不骗人的、烧过的东西。像他这四年的灯。烧过的。但还有芯。还能点着。还能亮。

    炕的另一头放着一堆书。

    不是整齐地码着。是堆着。像黄河边的卵石堆。有高有低。有厚有薄。他看见了——苏眠的书。《浮标》。封面的颜色是暗红的。像黄河落日时的天。像他心里的褶皱。还有别的书。他没看清。但看见了书脊上的字。有的磨了。有的新。像她这四年的样子。有的旧了。有的新。但都在这里。都在这盘炕上。都在这半山腰的窑洞里。像他这四年的样子。有的旧了。有的新。但都在他的心里。都在他的膝盖里。都在他的石英砂里。

    墙上贴满了便签。

    密密麻麻的。白的。黄的。粉的。绿的。各种颜色。各种大小。各种形状。有的贴在白灰上。有的贴在黄土上。有的贴在掉了漆的地方。像黄河边的野花。像塬上的草芽。像所有真实的、不骗人的、从心里长出来的东西。像他心里的褶皱。从心里长出来的。真实的。不骗人的。

    便签上写着字。

    密密麻麻的字。铅笔的。圆珠笔的。钢笔的。各种颜色。各种笔迹。但都是她的字。他认得。歪歪扭扭的。像她笔记本上的字。像她暗红封皮笔记本上的字。像他心里的褶皱。歪歪扭扭的。但真实的。

    他走近了。眯着眼看。

    “他蹲在那里，像一尊雕像。但我知道他在呼吸。“

    “今天他又骗了自己一次。我看见了。“

    “他第一次拿起摄像机的时候，手在抖。像现在。像他膝盖里的石英砂在磨。他一直都在抖。只是他假装不抖。“

    “他不敢画一个圆。因为圆是完整的。他觉得自己不完整。“

    “他说'够了'。但不够。永远不够。“

    “他来了。我知道他会来。但我还没准备好见他。我去上游了。“

    “他蹚水过来的时候，水花溅起来了。他的裤腿湿了。他的袜子湿了。他的脚是凉的。但我看见了。我看见了。“

    “我骗了他。但我骗不了自己。“

    “我想他。“

    “我想他。“

    “我想他。“

    最后一张便签。白的。最小的。贴在门背后的墙上。上面只有两个字。

    “跟上。“

    他的眼睛湿了。

    不是因为呛。是因为那两个字。因为那些便签。因为那堆书。因为那床军绿色的被子。因为那盏煤油灯。因为那个窑洞。因为半山腰。因为塬上。因为黄河。因为她在这里。因为她一直在等。因为她一直在写。因为她一直在骗自己说不想他。但便签上写了三遍“我想他“。因为她知道他会跟上。因为他知道她知道。

    他站在窑洞里。

    苏眠在门口。背对着他。她把笔记本电脑放在木桌上。然后走到灶台边——窑洞的角落里有一个土灶。砖砌的。上面坐着一把铁壶。壶里的水是满的。她划了一根火柴。点燃灶膛里的煤块。煤块是黑的。硬的。像黄河的卵石。像他这四年的心。但里面是红的。像所有真实的、不骗人的、烧着的东西。像他心里的火。被她点着了。被那句“跟上“点着了。被那些便签点着了。被那三遍“我想他“点着了。

    火苗窜起来了。

    蓝色的。在煤块下面。舔着壶底。像黄河的水舔着河床。像风舔着塬上的黄土。像所有真实的、不骗人的、活着的东西。像他的心跳。活着。跳着。-->>

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