的自己。

    镜子里的人，头发蓬乱，眼窝深陷，脸色灰败，嘴角下垂，眼神空洞得像个无底洞。

    这就是顾明远。

    真实的顾明远。

    比苏眠写的更烂，比沈婉清说的更无可救药。

    他缓缓抬起手，摸向自己的胸口。

    那里，依然什么都没有。

    但那道疤，却疼得他弯下了腰。

    一道自己长出来的疤。

    一道永远无法愈合的疤。

    他低下头，看着桌上的那束花书签。

    在昏黄的灯光下，那束花仿佛活了过来，花瓣微微颤动，像是在嘲笑，又像是在哭泣。

    顾明远伸出手指，终于触碰到了那束花。

    指尖传来的，是冰冷的纸张触感，以及一种深入骨髓的寒意。

    他忽然想起结婚那天，沈婉清捧着这束花，轻声对他说：“明远，我们要一直幸福下去。”

    一直。

    幸福。

    多么奢侈的两个词。

    而现在，只剩下这束被剪下来的花，和这行冰冷的字：

    “十二年，一束花。”

    顾明远闭上眼，两行清泪，终于顺着眼角，滑落下来，滴在冰冷的书桌上，洇开一小片深色的水渍。

    像血。

    像那道自己长出来的疤，终于流出了脓血。