。

    老人的声音不高，却像惊雷一样，在空旷的河滩上炸响，每一个字都清晰地钻进顾明远的耳朵里：

    “顾明远，你拍了那么多别人的故事，你自己的故事，你敢拍吗？”

    敢拍吗？

    三个字，重若千钧。

    顾明远浑身一震，像被电流击中。他猛地转头看向老船夫，却发现老人的脸上没有任何戏谑或挑衅，只有一片坦然的平静，仿佛只是在问他今晚吃不吃面条一样自然。

    敢拍吗？

    拍自己的懦弱？拍自己的虚伪？拍自己对父亲的愧疚？拍自己对沈婉清的冷漠？拍自己对苏眠的背叛与利用？拍自己被赵鹏程玩弄于股掌之间的狼狈？拍自己那个早已死去的、躺在地上装死的灵魂？

    这些，都是他极力掩藏、不敢示人的阴暗面。他习惯于躲在镜头后面，去记录别人的苦难，去歌颂别人的高尚，去剖析别人的人性，以此来获取一种虚假的优越感和安全感。他从来不敢把镜头对准自己，因为那太痛了，痛得会让他窒息。

    他的嘴唇翕动着，却发不出任何声音。

    敢拍吗？

    他不敢。

    他在心里对自己说。

    他不敢面对那个真实的、不堪的、千疮百孔的自己。他宁愿继续穿着那件红色唐装，继续念着那些违心的稿子，继续在那份不平等的协议上签字，继续做一个被阉割了的“顾导”，也不愿撕开那层遮羞布，去直面血肉模糊的真实。

    他没有回答。

    他只是低下头，看着自己放在膝盖上颤抖的双手。那双手，曾经稳稳地握住摄像机，如今却连握紧拳头的力气都似乎丧失了。

    老船夫也没有再追问。他像是说了一件微不足道的小事，又像是完成了一个等待多年的仪式。他重新装上一锅烟，点燃，深吸一口，然后缓缓吐出烟雾，望着那已经变得幽暗的河面，不再言语。

    天色终于彻底黑了下来。

    渡口只剩下他们两人，和那无边无际的黑暗。河水在夜色中轰鸣，声音比白天更加响亮，更加慑人，仿佛是大地的喘息，又像是历史的喟叹。

    顾明远感到一股彻骨的寒意，从脚底板直窜上天灵盖。他分不清这寒意是来自夜风，还是来自心底。

    “走吧。”老船夫站起身，拍了拍裤子上的尘土，“天黑了，河上的路不好走。”

    顾明远也跟着站了起来。他的双腿有些发麻，站起来时晃了一下。他回头，最后看了一眼这条在夜色中咆哮的黄河。

    就在他准备转身离开时，老船夫的声音再次从身后传来，带着一种奇异的穿透力：

    “你下次来的时候，带个摄像机。”

    顾明远停下脚步，没有回头，只是僵立在原地。

    “拍什么？”他听见自己干涩的声音在夜风中飘散。

    老船夫的回答，像一把冰冷的匕首，精准地刺入了他的心脏，也为他指明了那条最为艰难的道路：

    “拍你自己怎么从这河里爬出来。”

    怎么从这河里爬出来。

    不是拍河，不是拍船，不是拍别人，而是拍自己。

    拍那个沉沦的过程，拍那个挣扎的姿态，拍那个试图爬出泥沼的、血淋淋的灵魂。

    顾明远站在黑暗中，久久没有动弹。

    夜风卷起他的衣角，冰凉如水。

    远处的河水，依旧在不知疲倦地奔流，冲刷着岸，也冲刷着时间。

    他终于迈开了脚步。

    每一步，都踩在自己的影子上。

    他知道，有些东西，从这一刻起，已经彻底改变了。-->>

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