一句话，像一块石头，投进了顾明远死寂的心湖。

    忘了的事情，还多着呢。

    是啊，他忘了太多东西。他忘了自己为什么要拍《大河》，忘了父亲临终前的嘱托，忘了那个在河边追逐光影的少年的梦想。他被名利、被虚荣、被赵鹏程的金钱、被沈婉清的冷漠、被苏眠的爱恨，一层层包裹起来，最终忘了自己原本的样子。

    “我爹……”顾明远开口，声音干涩，“他当年，也是这样抽烟的吧？”

    “嗯。”老人点点头，“你爹抽了一辈子这旱烟。他说，这烟劲儿大，能压得住河上的湿气，也能让人记性变好。可惜啊，你没学着他。”

    顾明远沉默了。他看着手中的烟袋锅，那粗糙的木质纹理，那残留的温度，都让他感到一种久违的亲近，也感到一种锥心的刺痛。

    “这河，”顾明远指着前方，声音低沉，“还是这么黄。”

    “河嘛，向来是黄的。”老人说，“你以为它黄的是泥沙？它黄的是日子，是命。人活一辈子，就像这河水里的一粒沙，冲走了，就没了。可河还在，它不管你谁来了谁走了，它只管流。”

    顾明远顺着老人的目光望去。

    夕阳西下，将大半边天空染成了血红色。那轮残阳的倒影投在河面上，随着波浪起伏，碎成一片金红。河水翻滚着，咆哮着，那声音不是愤怒，而是一种永恒的、不容置疑的宣言。它见过王朝的更迭，见过英雄的崛起与陨落，见过无数像顾明远这样的凡人来了又走。它不在乎。

    一只水鸟从河面上掠过，翅膀几乎贴着水面，吃力地扇动着，却依然坚持着飞行的姿态。

    “那鸟……”顾明远喃喃道。

    “鸻鹬。”老人说，“这河上的常客。飞得低，活得苦，但命硬。一年到头，就在这河滩上讨生活。你看它飞得不高，可它一直在飞。不像有些人，看着站得高，其实早就趴下了。”

    顾明远浑身一震。

    他听懂了老人的话。

    那水鸟，像极了此刻的自己——在生活的泥沼里挣扎，飞得低，飞得累，但还在试图扇动翅膀。而那些他曾经羡慕的、站在高处的人，比如赵鹏程，比如某些道貌岸然的“成功人士”，其实早已在精神上趴下了，成了一具具只会随波逐流的空壳。

    他低下头，看着自己握紧的拳头。指甲深深嵌进掌心，留下几个清晰的月牙形印记。

    “老人家，”顾明远抬起头，看着老船夫，“如果我……想重新学抽烟，还来得及吗？”

    老人转过头，看了他一眼，那双浑浊的眼睛里闪过一丝难以察觉的光芒。他重新装上一锅烟丝，用火柴点燃，递给顾明远。

    “只要你还喘气，就来得及。”

    顾明远接过烟袋，再次放到嘴边。

    这一次，他没有再被呛到。

    他深深地吸了一口，让那辛辣的烟雾充满胸腔，然后缓缓吐出。烟雾在风中散开，融入了黄河边苍茫的暮色里。

    他看着那滚滚东流的河水，看着那奋力低飞的水鸟，看着身边这个像礁石一样的老人。

    苏眠让他来黄河，或许不是让他来寻死的，而是让他来“认”的。

    认出自己是谁，认出自己忘了什么，认出自己还剩下什么。

    天色渐渐暗了下来。渡口的轮廓在暮色中变得模糊。

    老船夫站起身，拍了拍裤子上的尘土：“天黑了，回吧。河上的风凉。”

    顾明远也站了起来。他看着老人蹒跚的背影，又回头看了一眼那条在夜色中依然轰鸣的黄河。

    “谢谢。”

    他在心里默默地说了一句。

    然后，他转身，朝着停-->>

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