里面狠狠地攥着他的心脏。他张着嘴，想要呼吸，却只发出“嗬嗬”的、像破风箱一样的声音。

    他缓缓地抬起手，盖住了电脑屏幕。

    黑暗，重新笼罩了一切。

    他没有哭。

    也没有说话。

    只是静静地坐着，像一尊被遗忘在角落里的雕塑。

    老周站在不远处，默默地看着他，没有打扰。仓库里只剩下投影仪散热风扇那低沉的嗡嗡声，像一只疲倦的蜜蜂，在为一朵早已凋零的花哀悼。

    过了不知多久，也许是一个世纪，也许只是一瞬。

    顾明远放下手。

    他没有再看老周，也没有再看那个U盘。

    他抬起头，目光越过老周，看向窗外那轮即将沉入地平线的残月。月亮只剩下一丝细钩，散发着冰冷而微弱的光。

    他开口了。

    声音沙哑，却带着一种前所未有的平静，仿佛用尽了全身的力气，也仿佛卸下了千斤的重担。

    “老周。”

    “嗯。”老周应道，声音依旧平稳。

    “帮我一个忙。”

    “你说。”

    “明天上午九点半，”顾明远站起身，目光依然望着窗外，望着那即将消失的月光，“把车停在赵鹏程公司楼下。”

    老周沉默了一下。他看着顾明远挺直的、却显得无比单薄的背影，看着他花白的鬓角，看着他眼中那重新凝聚起的、却不再炽热、而是转为一种冰冷决绝的光。

    然后，老周郑重地点了点头。

    “好。”

    这一个字，轻如鸿毛，却重若千钧。

    它不是一个司机对雇主的服从，而是一个见证者对觉醒者的承诺。

    顾明远最后看了一眼那个U盘，看了一眼那堆像墓碑一样的硬盘盒，看了一眼幕布上那行已经消失的、却深深烙印在他心上的字——“这就是你不敢面对的自己吗？”

    他转过身，走出了那间小工作室。

    老周没有送他。

    他独自走在空旷的楼道里，脚步声在黑暗中回响。

    走出大厦时，凌晨的寒风扑面而来，吹干了他脸上的泪痕。

    他抬头，看着天边那抹即将褪去的夜色。

    陶渊明说：“此中有真意，欲辨已忘言。”

    他想，他终于明白了。

    那“真意”，不在奖杯里，不在合同里，不在别人的赞美里。

    而在那被剪掉的素材里，在那双不再明亮的眼睛里，在那条早已干涸却依然在心中奔流的河里。

    明天。

    九点半。

    赵鹏程公司楼下。

    是该做个了断了。

    无论是和赵鹏程，和苏眠，和沈婉清，还是和……那个早已迷失的自己。

    他拉紧了冲锋衣的领口，迈步，融入了黎明前最深的黑暗里。

    身后，那座埋葬了他十年的仓库，像一座沉默的坟墓，在晨雾中，渐渐隐去轮廓。