孩子看起来才六七岁，还够不到哥哥姐姐们的专注。他跪坐在一块覆着青苔的圆石旁，小手拢在嘴边，对着石板上模糊的炭迹，发出小鸟般的呜咽：“春……眠……不……觉……”字认不全，调也走得没边，但那股稚拙的认真劲，让旁边的蝶飞儿忍不住弯了弯嘴角。

    雾，似乎被这低微却坚韧的“沙沙”声和念诵声搅动，淡薄了一些。

    东边的海天相接处，透出一线极浅、极暧昧的蟹壳青。就在这青灰的光勉强能勾出人脸轮廓的时候，崖顶小径上，传来了脚步声。

    宛宛一看，是江南先生，是更沉重、更缓慢的“橐、橐”声。所有的“沙沙”声和念诵声都停了。

    只有潮声，不识趣地填补着突然降临的寂静。

    江南走到空地中央那块被当作“讲台”的扁平巨石边，卸下书包，喘息有些粗重。他没说话，浑浊的眼睛缓缓扫过每一张仰起的小脸。

    目光落在蝶飞儿铺开的蓝布上，停驻片刻，那布上的字迹，在他眼中或许只是一团团更深的灰影。然后，他弯下腰，从旧书包里，一本，一本地，往外掏。不是石板，不是瓦片，是几本书籍。

    孩子们的眼睛瞪大了，不敢呼吸，生怕一口气吹走了这不可思议的景象。只听见其中一个孩子手里的蛤蜊壳，“嗒”一声掉在青瓦上。他像被钉住，直勾勾盯着那些书。

    蝶飞儿终于开口，声音沙哑，可能感冒了，像被海风熏透了。

    “我爷爷，他们摇了一辈子船，看一眼海鸟飞过，就知道风暴还有多久到。”江南对蝶飞儿说道。

    他指了指自己的眼睛，又指了指大海和天空，“有比看海鸟更大的道理。”

    他望着海天之际那越来越明显的青白色，像一尊古老的礁石。寂静再次降临，但内涵已然不同。先前是空茫的等待，现在却被一种极度的专注所充满。

    蝶飞儿先回过神来。她将蓝布上的卵石拿开，把书端端正正放在中央。然后，她坐直身体，清了清嗓子，用尽量平稳的声音，念出了第一行字：我们居住的地球……”

    她的声音起初有些发紧，很快便流畅起来，带着少女特有的清亮，却又努力模仿着记忆中老师讲课的节奏。这声音穿透薄雾，与潮声交织。

    几个孩子全部的精神都贯注在指尖他们用那枚蛤蜊壳的尖端，在青瓦片空白的边缘，无比认真、一笔一画地，模仿着书上的字，他刻得比任何时候都用力，脸颊绷紧，额头甚至渗出了细汗。他要把它刻得和书上一模一样，刻进骨头里。

    宛宛看着江南与蝶飞儿与孩子们的这一幕，不禁怔住了。

    潮声不知疲倦。山谷里，只剩下翻动书页的“哗啦”轻响，稚嫩或努力沉着的诵读，以及，那永不停歇的、指甲与 石板接触的沙沙声。

    这声音细小、执拗，汇在一起，却仿佛比那永恒的潮声，更能深入这片被山海包围的土地的骨髓。

    宛宛不想打扰他们，静静地望着这片大海，慢慢走远，海是沉沉的墨蓝，贴着天际一抹将尽未尽的紫红。

    远处沙滩上，篝火已经燃起来了，毕剥作响，跃动的光将人们的影子拉得忽长忽短，投在潮湿的沙地上，像一群不安的巨兽。

    空气里弥漫着炭火炙烤海鲜的咸香、辣椒的呛，还有泡沫迅速破灭的微酸。笑语、碰杯声、孩子的追逐叫喊，混着永不止息的潮声，织成一张喧腾的网。

    很远处有人喊了一声，几个被酒精烘得面颊发红的男人便推搡着站了起来。没有舞台，篝火圈出的光晕就是界限。先上来的男人身材魁梧，衬衫袖子挽到肘部，抱着一把看不出年纪的古琴。

    其中一个女人是后来被哄上去的。她起初连连摆手，往朋友身后躲，眼睛笑得弯起来。最终拗不过，被推到篝火前。喧闹声稍稍低下去一些。
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