节奏。

    陆云跟在她后面，走了一个小时之后就开始喘了。不是体力的问题——他每周在健身房跑步三次，自认为身体素质不错。但健身房里的跑步机和尼泊尔四千多米山路上稀薄的氧气是两回事。他的肺在努力地扩张收缩，却总觉得吸进去的空气不够用。心脏在胸腔里剧烈地跳动，每一次收缩都像要把肋骨撑开。

    尼玛回头看了他一眼，停下来。

    “慢一点。”她说，“这里的空气和下面不一样。少吸一口是一口。”

    “少吸一口是一口？”

    “不是吸得越多越好。是吸得越深越好。”她把手指放在自己的腹部。“用这里呼吸。不是这里。”她把手指移到胸口。“你用的都是胸口。所以吸不进去。”

    陆云试着调整呼吸，把气往下沉。试了几次，似乎好了一些。

    “你学过这个？”他问。

    “不用学。从小就这样呼吸。山里的人都这样。”她继续往前走。“你们城里人呼吸太快。什么都快。呼吸快，走路快，说话快。在山上，快没有用。快了会死。”

    “会死？”

    “嗯。你快了，氧气不够用，心跳太快，会出事。而且快了容易摔。在山上摔一跤，可能就起不来了。”她说这些话的时候语气和平时一样平静，像一个在陈述天气预报的人。“所以山上教我们的第一件事，就是慢。什么都慢。”

    陆云跟在她身后，按照她说的节奏走路，按照她说的节奏呼吸。走了大约两小时后，他们穿过了阔叶林带，进入了针叶林。松树和冷杉笔直地矗立在两侧，树干上挂着灰绿色的松萝，像老人的胡子。空气中的湿度降低了一些，松脂的气味取代了腐叶的甜腥味。偶尔有一只松鼠从树枝间跳过，尾巴在阳光中划出一道棕色的弧线。

    尼玛忽然停下来，蹲在路边，用手拨开一丛灌木。

    “你看。”

    陆云蹲下来。灌木丛后面是一小片平坦的苔藓，苔藓上长着几朵小花——白色的，很小，花瓣只有指甲盖大小，形状像一个小喇叭。花心是淡黄色的，有一只蜜蜂正趴在上面。

    “这是什么？”

    “雪莲。”

    “这么小？”

    “还没长大。”尼玛用手指轻轻碰了碰花瓣。“真正的雪莲长在更高的地方。但它是雪莲的孩子。一样的。”

    她站起来，拍拍手上的泥土。

    “阿妈说，雪莲是女神变的。很久以前，有一个女神爱上了山下的一个人。后来那个人走了，女神就变成了一朵花，在山上等他。花每年都开，人没有回来，但花每年都在。”

    “这是你上次在费瓦湖没讲完的故事。”

    “因为这个故事要到山上才能讲。”她说完，继续往前走了。

    雪莲女神的传说。陆云在心里默念了一遍这个名字。那些花瓣在午后的阳光中微微颤动，蜜蜂仍在上面忙碌着，对身边经过的两个人毫不在意。她刚才说什么来着——花每年都开，人没有回来，但花每年都在。他现在还不知道，这个故事的真正含义要在很久以后才会被他理解。

    午后，他们穿过了针叶林带，进入高山草甸。

    树木消失了。视野忽然变得辽阔。连绵的草坡从脚下一直延伸到远处的雪线，草已经枯黄了——旱季的高山草甸是一片金色的海洋，风吹过的时候，草浪一层层地推向远方，像有人用一把巨大的梳子在梳理大地的毛发。远处的雪山在蓝天下闪着耀眼的白光，和草甸的金色形成了强烈的对比。

    经幡在这里变得密集起来。几乎每一座小山口、每一处悬崖边、每一块突出的岩石上，都挂着五色风马旗。红色、白色、蓝色、黄色、绿色——五种颜色在风中猎猎作响，像无数彩色的鸟在同时拍打翅膀。-->>

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