和你这家店，都和我想象的不一样。”

    “你想象的是什么样？”

    “更——”他斟酌了一下用词，“更像洛阳的那个院子。”

    洛阳的那个院子。

    青砖铺的地面，边角的几丛竹子，青花瓷缸里的那株七色牡丹。那是裴家守了一千三百年的地方。

    “洛阳是洛阳，锦城是锦城。”我给他倒了杯水，“花是一样的花，但人不一样了。”

    “人哪里不一样？”

    “人住的地方不一样。”我说，“在洛阳，那株花住在院子里，有竹子陪着，有青花瓷缸围着，有一家人守着。在锦城，它只能住在我阳台上的塑料盆里，旁边是两盆普通得不能再普通的姚黄和豆绿。”

    裴明昊看着我，沉默了一会儿。

    “它不会在意的。”他说，“花不会在意自己住在哪里。它只在意，和谁住在一起。”

    我的手指在玻璃杯上停了一下。

    他没有看我，端起水杯喝了一口，目光落在店里那些花上，一个一个地看过去。他的眼神很慢，很仔细，像是在辨认什么东西。

    “裴总，你昨天说你等不及了。”我在他对面坐下来，“等不及什么？”

    他把水杯放下，看着我的眼睛。

    “等不及看看，到底什么样的人，能让我们裴家等四代人。”

    “你看完之后，觉得是什么样的人？”

    他看了我很久。

    “一个不该开花店的人。”他说，声音不大，但每一个字都很清楚，“你不应该在这四十平米的小店里，和一帮拿花当借口的高管玩心计。你应该在洛阳，在龙门山下，在那株花旁边。”

    “为什么？”

    “因为那里才是你的家。”

    家。

    又是这个字。

    在龙门石窟的时候，看到卢舍那大佛的那一刻，我脑子里冒出来的第一个词，也是“家”。

    这个词有毒。

    “裴总，你觉得家是什么？”我问他。

    他想了一会儿。

    “家是一个你不用解释自己是谁的地方。”

    这句话像一根针，扎进了我心里最柔软的地方。

    不用解释自己是谁的地方。

    如果你自己都不知道自己是谁，你怎么解释？如果你知道，但你不能说，你怎么解释？如果你说了，但没人相信，你怎么解释？

    这个世界上，没有一个地方是属于我的。

    洛阳不是，锦城不是。龙门石窟不是，牡丹亭不是。这间四十平米的花店不是，那个三十二岁的叫陈文丽的女人不是。

    没有一个地方不要求我解释自己是谁。

    “裴总，”我开口了，声音有些发涩，“你错了。”

    “错在哪里？”

    “这个世界上，没有不用解释自己是谁的地方。”我看着他的眼睛，“只有你放弃解释、不在乎别人信不信、不在乎有没有人理解的时候，你才能找到安宁。”

    他沉默了。

    “这就是一千三百年教给你的东西？”他问。

    我的心猛地跳了一下。

    一千三百年。

    不是三十二年。不是花店老板的年纪。是一千三百年。

    他知道了。

    伍馨柳告诉他了。

    “她跟你说了？”我问。

    “你自己看。”他从手机里翻出一张照片，递给我。

    照片上是裴家那株七色牡丹母株的-->>

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