”，笑得肩膀都在抖。爷爷从柜台后面探出头来，看了她一眼，用一种过来人的语气说：“跟谁聊天呢？笑得跟花似的。”

    邱莹莹赶紧把手机扣在膝盖上：“没有没有，跟同学讨论作业。”

    “讨论作业能笑成这样？”爷爷推了推老花镜，“你当你爷爷没年轻过？”

    邱莹莹的脸红了，把手机塞进口袋里，低头继续洗花盆。但她的手刚伸进水里，手机又震了。

    她擦了擦手，拿出来一看，这次不是“浇了”，是一个完整到不可思议的句子——

    “满天星今天又开了几朵，比昨天多了大概三十朵。我没有数，是估计的。”

    邱莹莹盯着那行字，手指悬在屏幕上方，半天没有动。

    “我没有数，是估计的。”——这句话里有一种笨拙的、可爱的认真。他怕她以为他真的去一朵一朵地数了，但又怕她觉得自己在敷衍，所以加了一句“估计的”，好像这样就能在“认真”和“随意”之间找到一个完美的平衡点。

    她回了一条：“你帮我跟满天星说，我明天一定去看它们。”

    “好。”回复。

    两秒后又来了一条：“我跟它们说了。”

    邱莹莹把手机贴在胸口，抬起头，看着花店门口的蓝天。三月的天很蓝，蓝得像被水洗过一样，几朵白云慢悠悠地飘着，像几朵被风吹散的蒲公英。

    “爷爷，”她说，“您说一个人要是对花特别好，对人是不是也会特别好？”

    爷爷把老花镜推到额头上，看着她，笑了。眼角的皱纹像菊花的瓣，一层一层的。

    “花养得好的人，心不会坏。”爷爷说，语气很平淡，但每个字都像一颗种子，落在邱莹莹的心里，扎了根，发了芽。

    “那你觉得，”邱莹莹犹豫了一下，“一个不会说话的人，会不会是一个好人？”

    爷爷没有直接回答。他放下手里的剪刀，走到门口，站在邱莹莹旁边，看着街道上人来人往。

    “你奶奶，”他说，声音有些慢，像在回忆很久很久以前的事，“她走之前的那几年，说不了话。不是不想说，是说不了。但她是个好人吗？”他转过头看着邱莹莹，目光里有一种温和的、笃定的光芒，“她是这世上最好的人。”

    邱莹莹愣住了。

    爷爷很少跟她提起奶奶。那些关于奶奶的记忆，像一盆被放在角落里的花，被时间蒙上了一层灰，但不代表它不存在。每一个细节都还在，只是太珍贵了，舍不得轻易翻动。

    “那就好。”邱莹莹轻声说，不知道是在回应爷爷，还是在对自己说。

    周一，邱莹莹一整天都在做题。

    陈秀英说了，测验不及格就要把座位调到讲台旁边。她不是觉得讲台旁边有什么不好——那里看黑板更清楚，粉笔灰也更能全方位地覆盖——但那个位置太显眼了，每一个走进教室的人第一眼看到的就是你，每一个任课老师点名回答问题第一个想到的也是你。对于邱莹莹这种“我想安静地做一个在角落里养花的人”的性格来说，那简直是一种酷刑。

    她把午饭用十分钟吃完了，剩下的二十分钟趴在课桌上做数学题。午休铃响了，她抱着数学课本跑到图书馆的自习室，一直做到下午第一节课的预备铃响。

    林薇说她“中了邪”。

    邱莹莹没反驳，因为她确实有点中邪——但不是中了数学的邪，是中了天台的邪。她每一次做完一道题，脑海里就会自动浮现出满天星的样子。她每解出一个正确答案，就会在心里说一句“今天去看花”。数学题和满天星，这两个本来毫不相干的东西，在她的脑海里被某种神秘的力量绑在了一起，像两根缠绕在一起的藤蔓，分不开了。

    下午最后一节课的下课铃-->>

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