候眼睛在发光。我把那个光记在脑子里了。不会忘。”“3月9日。今天拉了钩。小指勾小指。约定了。她只看我，我只看她。”

    她翻到最后一页。昨天的日期，八月十七日。

    那一页只写了一句话，但那一句话写了整整一页。不是字大，是字多。她一行一行地往下读，读到最后一个字的时候，眼泪终于没有忍住，滴在了页面上，把那几行字洇湿了一小片。

    他在那一页写道——

    “比赛结束了。拿了第一名。上台领奖的时候，主持人让我说几句话。我说了。我说‘这首曲子是写给一个人的。她喜欢花。所以我的曲子里全是花。谢谢她愿意听一个不会说话的人用钢琴说话。’台下有人鼓掌。有人在哭。我没有哭。因为她在几百公里外等我回去。我等这一天等了很久。从3月2日到8月17日，一百六十八天。每一天都在等。等一个可以光明正大地告诉全世界‘我喜欢她’的时刻。今天就是那个时刻。”

    邱莹莹把日记本合上，抱在怀里，抬头看着他。雨差不多停了，云层裂开了一道缝，阳光从缝隙里漏下来，一束一束的，像聚光灯打在舞台中央。那束光刚好落在他身上，把湿透的白衬衫照得几乎透明，贴在皮肤上，透出底下肩胛骨的轮廓和脊椎的线条。

    她看着光里的他，他也看着光里的她。

    两个人都没有说话。

    旁边有人在等车，有人在看手机，有人在打电话。没有人注意到伞下这两个人对视了多久。也许很久，也许只是一瞬。

    邱莹莹把日记本放进挎包里，和那两把钥匙放在一起。日记本的硬皮封面和钥匙碰撞了一下，发出一声轻微的、像叹息一样的声音。那声音被雨声、车声、人声淹没了，她没有听到，但钥匙听到了。铜钥匙和银钥匙安静地躺在挎包底部，感受着新来者的重量和温度，像两个老朋友在迎接第三个新朋友。它们将在那个小小的、黑暗的、移动的空间里相互依靠、相互陪伴，在她走路的时候发出叮叮当当的声响。

    那些声响是她一个人的秘密。他听不到。但他知道。就像她知道他的日记本里写满了她的名字，他知道她的挎包里装满了他的纸条。他们都知道。不需要确认。

    公交车来了。不是他们平时坐的那一路，是另一路，绕得更远一些，但会经过学校的门口。邱莹莹拉着李元郑上了车，投了两个人的币，找了最后一排靠窗的位置坐下来。车厢里人不多，零零散散地坐着几个乘客。有人靠着窗户打盹，头一点一点的，像小鸡啄米；有人在看手机，屏幕的光映在脸上，把脸照得惨白惨白的。

    车窗外的雨已经完全停了，云层迅速散开，太阳从云后面跳出来，像一个憋了很久的气终于可以呼吸了的人，大口大口地吐着金色的、透明的、无处不在的光。那些光照在湿漉漉的街道上，在每一个水洼里都造出了一个自己的影子。

    公交车开得很慢。不是因为堵车，是因为司机开得慢，慢到像在开一辆载满了珍贵货物的车，不敢加速，不敢急刹，怕颠簸，怕惊醒车上那些也许正在做梦的人。邱莹莹把窗户打开了一条缝，雨后潮湿的空气从缝隙里涌进来，带着一种泥土被雨水浸透之后散发出来的、微甜的、像某种根茎类植物被切开时的那种气味。这种气味让她想起小时候，想起爷爷花店后面那片小小的菜地，想起雨后跟爷爷去摘菜、脚陷在泥里拔不出来、爷爷把她像拔萝卜一样拔出来的那些下午。

    她靠在他的肩膀上。他的肩膀还是硌人，但暑假之前更瘦了——比赛前的集训，每天练琴八个小时以上，吃饭都是凑合的，能填饱肚子就行，不在乎吃什么。她靠在他的肩膀上，感觉到肩骨的形状透过衬衫的棉布传递到她的太阳穴上，有一点硬，有一点凉，但那种硬和凉让她觉得安心。因为那是他的骨头。他在。骨头在，人就在。

    公交车经过学校门口的时候，邱莹莹透过车窗看到了那棵老榕-->>

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