带子的纤维里，指节泛白。她踮起脚尖，目光越过前面那些同样在等接人的人群，落在出站口那扇不断有人走出来的玻璃门上。

    先出来的是一个拎着公文包的中年男人。然后是一个抱着孩子的年轻女人。然后是一对老夫妻，老爷爷走在前面，老奶奶走在后面，两个人之间隔着三四步的距离，但老爷爷走几步就会停下来回头看一眼，确认老奶奶还在，再继续往前走。然后是几个拖着行李箱、背着双肩包的大学生，应该是从省城放暑假回来的，叽叽喳喳地说着话，笑声很大，像一群刚从笼子里放出来的鸟。

    然后，是李元郑。

    他穿着一件白色的短袖衬衫——不是校服那种正式的、领口有扣子的衬衫，是一件更柔软的、棉质的、领口微微有些变形的旧衬衫。衬衫的下摆放了出来，在从车站大厅涌出来的热风里微微飘动着。他背着那个黑色的双肩包，双肩包比走的时候更鼓了一些，侧袋里的水杯不见了，取而代之的是一卷叠得很整齐的、用透明塑料袋包着的纸张——像是乐谱，又像是证书，卷在一起看不太清楚。他的头发比走的时候长了一些，刘海快要遮住眼睛了，在风里被吹起来又落下去。

    他走出玻璃门的那一瞬间，目光就开始寻找。不是漫无目的地扫视，是有方向的、带着明确目标的、像一束被精确瞄准的光束一样的寻找。他先看了左边，没有；再看右边，没有；然后微微抬起头，向着柱子那边看去。

    他看到了她。

    邱莹莹站在那里，手攥着挎包的带子，头发被风吹得乱七八糟的，淡黄色的连衣裙在风里贴着她的身体又离开她的身体，像一朵被风吹得东倒西歪但还没有被吹倒的花。她的眼睛红红的，鼻尖红红的，嘴唇微微发抖，整个人像一朵被雨淋过的、花瓣上还挂着水珠的、在雨停之后第一个把脸转向太阳的花。

    他朝她走过来。

    他走路的姿势还是那样——不快不慢，脊背很直，步伐很稳，像一辆在轨道上行驶的火车，不会偏离方向，不会因为旁边有人喊他就拐弯。他穿过那些拎着公文包的、抱着孩子的、拖着行李箱的人群，穿过那些叽叽喳喳的笑声和此起彼伏的“这里这里”的喊声，穿过出站口那个将室内和室外分隔开的、看不见的、但他的身体一定感受到了的界线。

    他走到她面前，停下来。

    “我……我回来了。”他说，声音有些沙哑，像一扇很久没有被打开的门，在铰链的摩擦声中缓缓地、用力地推开了。

    邱莹莹没有说话。她上前一步，伸出手，拉住了他衬衫的衣角。不是拥抱，不是牵手，就是拉住了他的衣角。两根手指，捏着他衬衫左侧下摆的一小片布料，捏得很紧，紧到那片布料在她指间被拧成了一个皱巴巴的、小小的、像一朵被揉皱的花的形状。

    她低着头，看着自己拧着他衣角的手指，没有说话。

    眼泪掉了下来。不是那种安静的、默默流淌的眼泪，是那种大颗大颗的、像夏天的暴雨一样、来得又快又猛、你根本来不及拿出伞就已经被浇透了的眼泪。泪珠掉在他的衬衫上，在白色的棉布上洇开，变成一个个深色的、圆形的、边缘模糊的水渍。一个，两个，三个，四个，越来越多，越来越密，最后连成了一小片湿漉漉的、紧紧贴在他腰侧的、像被水打湿的印记。

    李元郑站在那里，没有动。

    他没有伸手抱她，没有拍她的肩膀，没有说“别哭了”。他只是站在那里，让她拉着他的衣角，让她把眼泪一滴一滴地落在他的衬衫上，让她的悲伤——或者不是悲伤，是一种更复杂的、混合了思念和委屈和安心和如释重负的、她自己都说不清楚是什么的情绪——一滴一滴地渗进他的棉布衬衫里，渗进他的皮肤里，渗进他的血液里。

    周围的人来来去去，有人拖着行李箱从他们身边经过，行李箱的轮子在水泥地面上发出咕噜咕噜的声响；有人打了电话，声音-->>

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