风”。落款是“卫国，时年六十有四”。他的字比去年又好了不少，笔画不再飘，落笔有根了，横平竖直，筋骨分明。河生把那幅字看了很久，把它挂在书房墙上，旁边是周老师送他的那幅“天道酬勤”。方卫国的字和周老师的字并排挂在一起，一个端庄，一个洒脱。河生站在前面看了很久，忽然觉得方卫国老了。不是身体老，是字老了。字老了是什么意思？他说不清楚。大概是字里有了时间。笔画里藏着他走过的路、熬过的夜、等过的人。

    下午，河生给方卫国打了个电话。电话响了一声就接了，方卫国的声音听起来比前几天精神了一些。

    “卫国，字收到了。写得好。”

    “练了好几年了。你说我的字丑，我就练。你说我的字没筋骨，我就练筋骨。你说我的字没灵魂，我就找灵魂。现在有灵魂了吗？”

    “有了。你的字里有风。处暑的风。”

    方卫国在电话那头沉默了一会儿。“河生，你这个人，一辈子不会说好听的。你说有风，就是有风。你说处暑的风，就是处暑的风。我信你。”

    “嗯。”

    “河生，处暑了，夏天快过完了。”

    “快过完了。”

    “日子过得真快。咱俩认识那年，也是处暑。1985年，处暑，咱俩在黄河边跑步。你跑不过我，我每次都等你。你喘得跟牛似的，我笑你。你不服气，说下次一定要超过我。你一次也没超过。”

    “你腿长。我腿短。我跑不过你。”

    “你腿短，可你走得远。你从黄河边走到上海，从上海走到航母上，从航母上走到全世界。你走得比我远。”

    河生没有说话。方卫国也没有说话。两个老人在电话里沉默了一会儿。河生听着方卫国的呼吸声，粗粗的，像拉风箱。方卫国听着河生的呼吸声，也粗粗的，像拉风箱。两个人都不年轻了，可谁也舍不得先放下电话。

    处暑的第三天，河生去了一趟船厂。第六艘航母的舾装工作已经全部完成了。巨大的船坞里，工人们在清理场地，拆脚手架，打扫卫生。电焊的火花没有了，切割机的嘶鸣没有了，只有扫帚扫地的沙沙声。河生站在船坞边上看着那艘巨舰，想起了自己第一次走进船坞的情景。那时候他三十岁，年轻气盛，什么都不怕。现在他五十七岁了，头发白了，皱纹多了，身体差了。可他站在船坞边上，心里还是和三十岁时一样。

    “陈总，您来了。”李晓阳从船坞那边走过来。

    “来了。舾装完成了？”

    “完成了。下个月海试。明年冬天交付。比原计划提前了整整三个月，大伙儿加了不少班，可谁也没抱怨过。”

    “质量呢？”

    “您放心，每一个设备都做过测试了，合格率百分之九十九点九。”

    “好。”

    河生走进船坞，仰头看着那艘巨舰。钢板一块一块地拼起来，焊缝一道一道地焊过去。第六艘航母的飞行甲板比前几艘宽了好几米，舰岛也更紧凑。那些数字他早就烂熟于心，可站在实船面前还是觉得不一样。图纸是图纸，钢铁是钢铁。图纸上的一条线，到了船坞里就是几吨重的钢板，要几十个人抬。图纸上的一个焊缝符号，到了焊工手里就是几千度的电弧，要在钢板上一寸一寸地走，手要稳，心要定，不能急。如今这块钢铁活了，有了骨架，有了血肉，有了呼吸。再过一年，它就要入海了。

    从船厂出来，天已经快黑了。河生开着车，收音机开着，放着一首老歌。他没有跟着哼，他听着。听着听着，想起了自己年轻时候的样子。那时候他刚进研究所，什么都不懂，跟着孟教授画图纸。孟教授教他，一遍不行两遍，两遍不行三遍。他画到第七遍就摔笔。孟教授把笔捡起来，塞回他手里。“再画。你摔一次，我捡一次。你摔一百次，我捡一百次。”-->>

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