沿，吸掉一部分水汽，然后再次把喉镜伸进去。这一次，他看到了。声门，白色的，小小的，在视野深处像一道白色的缝隙。

    导管精准送入气道。呼吸机开始工作。监护仪上的血氧数字开始跳动——百分之八十九，百分之九十一，百分之九十三。

    他退后一步，靠在墙上。护目镜里全是雾。他在心里默默地数着心跳，一下，又一下。不惧病毒肆虐，不畏前路艰险。只要这颗装着支架的心脏还在跳，他的手就不能抖。

    手机震了。

    他摘下一层手套，用手指划开屏幕。是王淑芬发来的消息，只有一行字：“今天收了三个孩子。最小的才一岁多。”

    他打字：“你那边怎么样？”

    “撑得住。”

    他盯着那两个字，盯了很久。撑得住。不是“没问题”，不是“挺好的”，不是“别担心”。是“撑得住”。三十一年了，她从不跟他说“我撑不住了”。再难的时候都不说。化疗期间头发掉光了，她摸着光秃秃的头皮，笑着跟他说“省洗发水了”。肾小球肾炎发作的时候腰疼得直不起来，她扶着墙去上班，跟他说“活动活动就好了”。

    他们之间，早就不是简单的爱人。是以生命赴使命的同志，是并肩作战、生死与共的战友。

    他回了一个字：“好。”

    然后把手机放回口袋，走向下一张病床。

    那天晚上，李明远回到驻地的时候，发现王淑芬坐在酒店大堂的沙发上，睡着了。

    她穿着那件红色的羽绒服，没有脱。沙发是深棕色的，皮面的，有好几处裂纹，露出里面黄色的海绵。她靠在沙发扶手上，头歪着，嘴巴微微张着，呼吸均匀。她的手里还攥着手机，屏幕亮着，上面是和他的聊天界面。最后一条消息是她发的——“我等你。”

    三个字。没有发出去。光标停在输入框里，一闪一闪的。

    她打着字睡着了。

    他蹲下来，看着她。她的脸在睡眠中松弛下来，皱纹全都展开了，看起来年轻了一些。她的睫毛很长，在眼睑上投下两道淡淡的影子。她的嘴唇干裂了，起了皮，有一小块皮翘起来，快要掉了。她的手攥着手机，手指微微蜷着，像攥着一只随时会飞走的蝴蝶。

    然后他坐在她旁边，也靠着沙发，闭上了眼睛。

    两个人都太累了。

    但他没有睡着。他闭着眼睛，听着她的呼吸声。一下，一下，很轻，很均匀。她的呼吸声他听了三十一遍。年轻的时候她呼吸很重，像一头小牛。生了儿子之后她打鼾，鼾声不大，像一只猫在呼噜。化疗那段时间她呼吸很浅，浅到他有时候要把手放在她鼻子下面才能确认她还在呼吸。现在她的呼吸不快不慢，不深不浅，像一条平稳的河流。

    他睁开眼，转头看着她。

    她的头发长出来了。化疗结束后，他第一次看到她长出头发的时候，哭了。不是在她面前哭的，是一个人在阳台上，抽着烟，眼泪就那么掉下来了。他以为她会死。他从来没有跟她说过这句话，但他确是这么以为过。乳腺癌，浸润性导管癌，HER2阳性。他看到病理报告的那天，在办公室里坐了一整个下午，什么都没做，就那么坐着。后来他去阳台抽了一包烟，抽到嘴里全是苦味。

    她没有死。她扛过来了。手术、化疗、靶向治疗，一步一步，咬着牙扛过来了。她的头发掉光了又长出来，她的体重掉了二十斤又长回来十斤，她的白细胞降到零点几又升回来。她扛过来了。

    现在她坐在武汉一家快捷酒店大堂的沙发上，穿着他四年前给她买的红色羽绒服，手里攥着手机，手机里有一条没发出去的消息——“我等你。”

    舍小家为大家，以青丝赴险境。她把这辈子的温柔都给了患儿，把所有的勇敢都留在了战场。>

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