12月11日，凌晨三点。

    汉斯那团燃烧的火光已经被暴风雪吞没了。

    身后的爆炸声也渐渐远去。

    丁修没有停下脚步。

    他走在最前面，像是一台设定好程序的机器。他的呼吸很浅，每一口吸进去的冷空气都像是在肺里结冰。

    “头儿……”

    格罗斯跟在后面，手里紧紧攥着那支冲锋枪。

    他的耳朵上包着厚厚的绷带，那是之前被震伤的，现在渗出的血已经冻成了红色的冰碴。

    “前面就是团部掩体了。”

    格罗斯的声音有些飘忽，像是在说梦话，“但我听不到声音。”

    “什么声音？”

    丁修没有回头，脚下的军靴踩碎了一块烧焦的木板。

    “什么声音都没有。”

    格罗斯神经质地扯了扯绷带，“没有发电机声，连哨兵的咳嗽声都没有。”

    “死静。”

    “就像……就像我们走进了一个巨大的坟墓。”

    克拉默走在最后，背着他那个永远不离身的炸药包。

    他伸出舌头舔了舔干裂的嘴唇，那是他在紧张时的习惯动作。

    “也许他们搬走了？”克拉默小声嘀咕，“也许团长带着人突围了？”

    “不可能。”

    丁修停下脚步。

    前方五十米处，出现了一个巨大的混凝土入口。

    那是之前苏军留下的防空洞，被德军改造成了第194团的战时指挥部。

    门口堆着沙袋。

    架着一挺MG34机枪。

    但是没有人。

    机枪孤零零地架在那里，枪口垂向地面，像是一只死去天鹅的长颈。

    “没人跑得掉。”丁修看着那个黑洞洞的入口

    “如果有突围命令，汉斯就不会死。”

    他拔出腰间的鲁格手枪，那是克鲁格送给他的。

    “进去。手指扣在扳机上。不管看见什么，别叫唤。”

    三人呈战术队形，慢慢地靠近那个入口。

    风雪被挡在了外面。

    一走进掩体，一股令人作呕的暖气就扑面而来。

    那不是正常的暖气。

    那是一种混合了浓烈的劣质白兰地、未洗澡的人体臭味、陈旧的烟草味，以及一种极为新鲜的、充满铁锈气的血腥味。

    这种味道浓烈得几乎成了实质，糊在脸上，让人窒息。

    “上帝啊……”

    克拉默捂住了鼻子。

    走廊里亮着灯。发电机还在工作，但在更深的地方。

    灯泡发出微弱的滋滋声，光线昏黄而摇曳。

    地上散落着文件。白色的纸张像雪片一样铺满了水泥地。

    那是作战地图、人事档案、甚至是还没寄出的家信。

    几双军靴踩在这些纸张上，留下了泥泞的脚印。

    “有人吗？”

    格罗斯试探性地喊了一声。

    没有人回答。

    只有走廊深处传来的那种单调的、持续不断的“滴答、滴答”声。

    那是液体滴落地面的声音。

    丁修跨过一张翻倒的办公桌，继续向里走。

    第一个房间是通信室。

    门开着。

    里面的景象让克拉默猛地停下脚步，喉咙里发出了一声干呕。>

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