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    三名通信兵坐在他们的位置上。耳机还戴在头上。

    但他们的脑袋都垂在桌子上。

    在每个人的右手边，都放着一个喝空了的酒瓶。

    而在桌子中央，是一个打开的铁皮罐头盒。

    那不是食物罐头。

    那是氰化钾胶囊的包装盒。

    他们的脸色呈现出一种诡异的樱桃红色，嘴角挂着白沫。

    他们死得很痛苦，但也很安静。

    电台还在工作。绿色的指示灯一闪一闪，像是一只不知疲倦的鬼眼。

    耳机里传来沙沙的电流声，或者是来自第6集团军司令部绝望的呼叫。

    但没人听了。

    永远也没人听了。

    “他们……自杀了。”格罗斯颤抖着说，“集体自杀。”

    丁修没有说话。

    他走过去，伸手关掉了那台还在空转的电台。

    那种恼人的电流声消失了。

    世界变得更加安静。

    “走。”丁修转身，“这只是开胃菜。”

    他们穿过通信室，来到了作战参谋室。

    这里曾经是整个团的大脑。无数的命令从这里发出，决定着几千人的生死。

    现在，这里是一个狂乱的派对现场。

    桌子上堆满了空酒瓶、吃了一半的香肠、还有女人的照片。

    七八名军官横七竖八地躺在地上、沙发上。

    有的拿着手枪，对着自己的太阳穴开了一枪。

    脑浆喷溅在墙上那张巨大的斯大林格勒地图上，盖住了那个代表着胜利的红圈。

    有的则是互相开枪。

    两名上尉面对面坐着，手里各拿着一支枪，枪口顶着对方的心脏。

    他们似乎是约定好了一起扣动扳机。

    这是最后的兄弟情义。

    “疯了……都疯了……”

    克拉默是个见过大场面的工兵，他见过被炸碎的尸体，见过被坦克碾成肉泥的人。

    但他没见过这种场面。

    这种放弃了一切希望，主动拥抱死亡的场面。

    这种死法，比战死沙场更让人感到寒意彻骨。

    因为它意味着一种绝对的绝望。

    意味着他们所信仰的一切——元首、荣誉、胜利——在这个地下室里彻底崩塌了。

    丁修踢开一支挡路的MP40冲锋枪。

    他的目光在这些尸体上扫过。他在找那个最高指挥官。

    团长。

    那个掌握着“撤退令”印章的人。

    “里间。”

    丁修指了指作战室尽头的一扇厚重的橡木门。

    那是唯一关着的门。

    门缝下面，有一滩暗红色的液体正在缓缓渗出，已经凝固了一半，像是一块深色的地毯。

    丁修走到门前。

    他没有敲门。

    他抬起脚，用力踹开了那扇门。

    “砰！”

    门撞在墙上，发出巨响。

    房间里没有开灯。

    只有桌子上的一根蜡烛还在燃烧。

    蜡油流得满桌都是，烛火摇摇欲坠，将房间里的影子拉扯得扭曲变形。

    在那张宽大的红木办公桌后面，坐着一个人。

    他穿着笔挺的校官制服，甚至戴着白手套。

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