第6集团军的卡车停在了丁修他们驻地外的一处废弃货运站里。

    发动机熄火后的几秒钟内，空气里只有远处零星的枪声和散热器发出的“咔哒”声。

    丁修坐在一个弹药箱上，手里拿着一把缴获的苏军刺刀，正在刮靴子底下的泥巴。

    那是一种混合了血浆、脑浆和黑土的粘稠物质，干了以后像水泥一样硬。

    “到了！全都下车！”

    一名来自补充营的军士长跳下副驾驶，对着后车厢大吼大叫。

    帆布帘子被掀开了。

    阳光照进车厢，照亮了一张张年轻、甚至有些稚嫩的脸庞。

    他们跳下车。

    动作还算敏捷，毕竟在后方训练营里受过三个月的“普鲁士式”训练。

    他们的军服是崭新的，扣子扣到了最上面一颗，甚至连风纪扣都扣得严严实实。

    他们的钢盔上没有划痕，靴子上甚至还能看到鞋油的反光。

    四十个人。

    整整齐齐地列队。

    “立正！向右看齐！”

    那名负责押送的军士长还在按照操典喊着口令。

    这群新兵挺起胸膛，眼神明亮，带着一种初上战场的兴奋和紧张，以及一种对“英雄主义”的愚蠢向往。

    在这群“白天鹅”的对面，蹲着、坐着、躺着三十几个“乞丐”。

    他们身上的军服已经看不出原来的颜色，那是灰土、油污和血迹混合而成的暗黑色。

    袖子被卷到手肘，露出的皮肤上满是伤疤和污垢。

    他们没有列队，有人靠在断墙上抽烟，有人在擦拭机枪，还有人在用匕首挑脚上的水泡。

    如果说新兵是一群刚出厂的瓷器，那老兵就是一群从垃圾堆里捡回来的废铁。

    粗糙，生锈，但能杀人。

    汉斯嘴里叼着半根卷烟，歪着头，用一种看死人的眼神打量着这群新兵。

    “这就是援军？”

    汉斯吐出一口烟圈，声音里充满了毫不掩饰的嘲讽

    “我们要开幼儿园了吗？”

    沃尔夫抱着他那挺心爱的机枪，用一块脏兮兮的油布擦拭着枪管。

    他抬起头，目光像刀子一样在几个新兵身上刮过。

    “你看那个金头发的小子。”

    沃尔夫用下巴指了指，“他的脖子真细。我觉得俄国女人的手都能掐断它。”

    克拉默正在摆弄一捆雷管，闻言嘿嘿一笑：

    “别这么说。至少他们的靴子是新的。等他们死了，我要换双新的。”

    新兵们显然听到了这些话。

    那个被沃尔夫点名的金发男孩——弗朗茨，脸色涨得通红。

    他看起来只有十七八岁，眼神里原本的兴奋变成了一种受到羞辱后的愤怒。

    “报告！”

    弗朗茨向前跨了一步，动作标准得像是要去接受检阅。

    “列兵弗朗茨·穆勒，请求归队！”

    他对着那个坐在弹药箱上刮泥巴的中士敬了一个标准的举手礼。

    丁修没有抬头。

    他依然专注地对付着靴底那块顽固的血泥。

    “刺啦——刺啦——”

    刺刀刮过鞋底的声音在寂静的货运站里显得格外刺耳。

    弗朗茨的手举在半空中，放也不是，不放也不是。尴尬的气氛在空气中蔓延。

    那名押送的军士长有些看不下去了，走上前说道：

 -->>

本章未完，点击下一页继续阅读