穆勒算什么？”

    他的声音很轻。

    “格罗斯算什么？克拉默算什么？那些死在高地上的、死在河里的、冻死在路边的——他们算什么？”

    丁修没有立刻回答。

    他们走过了一段被炮弹翻过好几遍的烂地。地上的弹坑里积满了黑色的泥水，水面上漂着一只手套。

    “他们是代价。”

    丁修说。

    “不是英雄，不是烈士。就是代价。”

    “跟那些卡车、大炮、坦克一样。用完了，扔在那儿了。”

    施罗德的嘴巴动了一下，像是想反驳什么，但最终什么都没说。

    他只是从大衣里摸出一瓶不知道从哪弄来的劣质白兰地，拧开盖子灌了一口，然后递给丁修。

    丁修接过来，也灌了一口。

    酒液辣得嗓子疼，但至少让肚子里暖了一点。

    “走吧。”丁修把酒瓶还给施罗德，“别想那些有的没的了。”

    “想想怎么活过今天晚上。”

    施罗德把酒瓶塞回大衣里，擦了擦嘴角。

    “去哪？”

    “往西。”丁修看了一眼灰蒙蒙的天，“先找个能过夜的地方。然后等命令。”

    “什么命令？”

    “让我们去下一个地方送死的命令。”

    施罗德咧嘴笑了一下。那种笑不是因为觉得好笑，而是因为除了笑以外没有别的反应可以做了。

    “听起来挺靠谱的。”

    “一直都很靠谱。”丁修说，“从莫斯科到现在，这种命令从来没断过。”

    他们继续走。

    队伍在灰白色的荒原上拉成了一条歪歪扭扭的黑线。前面是看不到头的泥泞道路，后面是看不到底的火光和浓烟。

    没有人唱歌。没有人说话。

    连伤员的呻吟声都变得有气无力了。

    丁修走在最前面，脑子里空空的。

    他不想想穆勒。不想想施特默尔曼。

    不想想那些烂在河谷里的几千具尸体。不想想柏林的那帮人会在报纸上怎么吹嘘这场“伟大的胜利”。

    他什么都不想想。

    他只是走。

    一步一步。

    走了大约两个小时，天色完全暗了下来。

    他们找到了一个被炮弹炸了一半的农舍，勉强能挡风。

    丁修安排了哨位，让伤员先进去躺下，然后自己靠在农舍外面的一截断墙上，抱着枪坐下来。

    远处传来了零星的炮声。

    不知道是哪个方向的。在这片已经被翻了好几遍的土地上，炮声就像空气一样，无处不在，也无关紧要。

    施罗德在旁边找了块相对干燥的地方坐下来，开始擦枪。

    “头儿。”

    “嗯。”

    “你说俄国人什么时候追上来？”

    “快了。”丁修闭着眼睛说，“他们现在正在下面收拾战场。等收拾完了就该找我们了。”

    “那我们跑得掉吗？”

    “跑不跑得掉不重要。”

    “什么重要？”

    “今晚能睡个囫囵觉比较重要。”

    施罗德愣了一下，然后笑了。

    “行。那我先睡了。”

    “睡吧。”

    施罗德把StG44抱在怀里，头一歪，靠在墙上。三秒钟以后，鼾声就响了起来。

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