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    风又大了一些。云层裂开一道缝，阳光从缝隙里漏下来，落在石圈中央，把那些灰扑扑的石头照出一层薄薄的金色。玛丽站在那道光里，影子被拉得很长，投在草地上，和那些石头的影子叠在一起。

    她想起上辈子读过的那些历史书。那些书里写满了国王的名字、战争的日期、条约的条款。可那些立石头的人，没有一个字。他们不是国王，不是将军，不是写历史的人。他们只是活过，然后死了，然后被人忘了。可他们留下了这些石头。

    玛丽伸出手，按在旁边那块最高的石头上。

    掌心贴着粗糙的石面，那些裂缝里塞着几千年的泥土，那些蕨草的根扎在石缝里，比她活得久。石头是凉的，可那种凉不是冷的凉，是一种沉甸甸的、压着什么东西的凉。

    她不知道那些人为什么立这些石头。

    不知道他们是喜是悲，是信什么还是什么都不信。可他们站在这儿，看着这片天空，看着这些山，看着太阳从那个缺口升起来、从那个缺口落下去的时候——他们一定觉得，有什么东西是值得留下的。

    伊丽莎白站在她旁边，也伸出手，按在旁边那块石头上。两个人没有说话，就那么站着，风从她们中间穿过，把裙摆吹得飘起来。

    加德纳先生咳嗽了一声。“看够了吧？风大，别着凉了。”

    加德纳太太已经站起来了，裹着披肩往坡下走。伊丽莎白收回手，跟在后面。玛丽最后一个转身，走到石圈边缘的时候，又回头看了一眼。阳光已经从云缝里收回去了，那些石头又变回灰扑扑的颜色，歪歪扭扭地立在那儿，和四千年前一样。

    她转过身，快步跟上前面的人。

    回程的路比来时快。

    马车沿着德文特湖的东岸走，湖水被风吹起细细的波纹，倒映着两岸的山，那些山影在水里碎成一片一片，又慢慢聚拢。

    加德纳太太靠在座位上，说这一趟玩得真不错，回去可以跟邻居讲好一阵子。加德纳先生说下次来，得去凯西克镇上住两天，听说那边还有个石圈，比这个还大。

    伊丽莎白说石头看一块就够了，看多了也没意思。

    玛丽没说话。她靠在车窗边，望着外面掠过的田野和树林，手里攥着一小块从石圈边上捡的石头。

    那块石头不大，扁扁的，灰白色，表面被风磨得很光滑，只有边缘还留着一点粗糙的棱角。她把它攥在手心里，凉凉的，硌着掌心的肉。

    安布尔赛德那家旅馆的老板娘布莱克太太站在门口送他们，手里还端着那盘让她出了名的鱼丸汤的方子，说是已经背下来了，以后天天做。

    加德纳太太笑着说，等回了伦敦，也让厨娘学着做。

    玛丽把石圈边上捡的那块石头塞进行李最里层，和那些稿子放在一起。她不知道为什么要带着它，只是觉得应该带着。

    马车在朗博恩门口停下来的时候，班纳特太太已经站在台阶上了。

    她不是在等她们——是在等她们带回来的消息。可当她看见玛丽从马车上跳下来的时候，眼睛亮了一下。不是那种“我的女儿回来了”的亮，是那种“我的女儿现在值钱了”的亮。

    “玛丽！”她迎上来，拉着玛丽的手，上上下下打量了好几遍，好像她离开这几天变了一个人似的。“哎呀，瘦了！路上辛苦了吧？快进屋，快进屋！”

    玛丽被她拉着往里走，感觉到母亲的手指攥着她的手腕，攥得有点紧。

    那不是担心，是兴奋。

    班纳特太太的声音从门口一路响到客厅，把卢卡斯太太、菲利普斯姨妈，还有几个玛丽叫不出名字的邻居太太都引了出来。她们坐在客厅里，手里端着茶，眼睛却都盯着玛丽。

    “哎呀，班纳特太太，-->>

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