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    “什么？”

    “托马逊。”玛丽重复了一遍，“T-O-m-a-S-O-n。托马逊。”

    班纳特先生看着她，表情有点古怪。

    “你知道我叫什么名字吗？”他问。

    玛丽点点头。

    “知道。”她说，“您叫托马斯。”

    班纳特先生的眉毛挑了起来。

    “那你——”

    “我知道。”玛丽打断他，嘴角弯了一下，“我选这个名字，就是因为您叫托马斯。”

    班纳特先生愣住了。

    玛丽继续说下去，声音轻轻的，但很稳：

    “现在的社会，女人写书很难被认真对待。沃斯通克拉夫特用真名出版，被人骂成‘穿着衬裙的鬣狗’。她死了之后，那些人还在骂她，用她的私生活来否定她的思想。那些男作者呢？他们用不着担心这个——他们生下来就被人认真对待。”

    班纳特先生没有说话，只是看着她。

    “所以我需要一个男性的笔名。”玛丽说，“托马逊——听起来就像某个男人的姓氏，像某个不出名的作家，像任何一个可能写出这种东西的人。没有人会想到这是一个九岁女孩写的，更不会想到是一个女人写的。”

    她顿了顿。

    “但如果有一天，”她说，声音轻得像窗外的风，“很久以后，等我已经不在了，或者等这个世界变得不一样了——那时候有人发现，托马逊其实是托马斯·班纳特的女儿。他们知道这件事的时候，会不会觉得很有趣？”

    班纳特先生看着她，看了很久很久。

    阳光从窗户照进来，落在他俩之间，落在那叠稿子上，落在《冰窖里的体温》那几个字上。那些字是玛丽亲手写的，一笔一画，工工整整，花了她整整三天。

    然后他笑了。

    不是刚才那种亮亮的笑。是一种更深的、更慢的、从眼睛里慢慢溢出来的笑。那种笑不像平时父亲的笑——平时他笑的时候，总带着一点嘲讽，一点疏离，好像站在远处看这个荒唐的世界。但这个笑不一样。

    这个笑没有距离。

    “有趣。”他重复了一遍这个词，“你觉得这件事会很有趣？”

    玛丽点点头。

    “会。”她说，“一个叫托马斯的父亲，一个叫托马逊的女儿。他用他的名字给她当盾牌，她用他的名字写她想写的故事。等到真相揭开的那一天，人们会发现——那个写出这些故事的人，从一开始就没想藏着。她把他的名字放在封面上，让所有人都看见。只是没人看懂。”

    班纳特先生沉默了一会儿。

    窗外有鸟叫。远处的田野里，有人在赶着牛慢慢走。

    然后他伸出手，把手按在玛丽的肩膀上。

    那只手很轻，很稳，带着一点点温度。

    “你说得对。”他说，“这件事，确实很有趣。”

    玛丽看着他。

    “你不介意？”

    “介意什么？”

    “介意我用您的名字？”

    班纳特先生想了想。

    “有一点。”他说。

    玛丽的心往下沉了一点。

    “但不是你想的那种介意。”他继续说，嘴角带着一点笑意，“我介意的是——以后别人提起托马逊，都会说‘那个大作家’。提起我，只会说‘哦，他女儿就是托马逊’。我这辈子最后的归宿，可能就是‘托马逊的父亲’。”

    玛丽愣在那里，然后忍不住笑了。

    那是一种她从没在自己身上听过的笑——不是礼貌的，不是应-->>

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