，露出里面红宝石一样的籽。几只麻雀在树枝上跳来跳去，叽叽喳喳的。

    “杨婶，昨晚你听见脚步声了吗？”小满问。

    杨婶停下浇花的手，直起腰，看了她一眼。“听见了。每天都有。”

    “每天都有？”

    “嗯，每天凌晨两点多，巷子里会有人走路。”杨婶的语气很平淡，像是在说今天天气不错。

    “谁啊？这么晚了还在外面走？”

    杨婶没有直接回答。她放下水壶，在藤椅上坐下来，拍了拍旁边的椅子，示意小满也坐。小满坐下来，看着杨婶。杨婶的目光落在院子里的石榴树上，像在看很远的地方。

    “是守夜的人。”杨婶说。

    “守夜的人？”

    “这条巷子，从很早以前就有一个规矩——每天晚上，要有一个人守夜。不是站岗，不是巡逻，就是走一走，看一看。看看谁家的门没关好，看看谁家的灯还亮着，看看有没有陌生人进来。走一圈，确认没事了，就回去睡觉。第二天换一个人。巷子里的人轮流来，一家一家地轮。”

    小满愣住了。她在这条巷子里待了快十天了，从来不知道有这个规矩。“我怎么从来没听人说过？”

    “因为这不是什么大事。”杨婶说，“就像吃饭喝水一样，每天都做，没必要特意说。你刚来，还没轮到你。等你在巷子里住久了，自然就会轮到你。”

    “那昨晚是谁？”

    杨婶想了想。“应该是老赵。他每周三守夜，昨天是周三。”

    老赵。小满想起昨晚那个脚步声——慢的、稳的、从容的，像一个不赶时间的人。那确实像老赵的脚步声。他走路就是这样，不急不躁，每一步都踩得很实，像在地上盖章。

    “赵叔七十多岁了，还守夜？”小满有些惊讶。

    “七十多怎么了？七十多就不能守夜了？”杨婶的语气里带着一点责怪，“这条巷子里的人，只要还能走路，就会守夜。老赵守了二十多年了，从来没断过。他儿子说要替他，他不让，说‘我还走得动，不用你’。”

    小满沉默了一会儿。她想不通，为什么这群老人要在大半夜起来走路。没有报酬，没有人监督，没有任何人要求他们这么做。他们完全可以睡个好觉，让年轻人去守。但他们没有。他们自己来，一天一天地，一年一年地，像拧紧了发条一样准时。

    “杨婶，这个规矩是从什么时候开始的？”小满问。

    杨婶想了想。“不知道。我嫁过来的时候就有了。我婆婆说，她嫁过来的时候也有。可能从这条巷子存在的那天起，就有了吧。以前巷子里没有路灯，黑得很，晚上出门不安全。巷子里的人就商量着，每天晚上有个人出来走一走，照个亮，壮个胆。后来有了路灯，条件好了，但这个规矩没断。大家觉得，走一走，心里踏实。”

    小满想起昨晚那个脚步声。她躺在床上听见的时候，心里确实有一种奇怪的安全感。不是那种“有人来了所以安全”的感觉，而是一种更深层的、更原始的——知道有人在守护着这个地方，所以可以安心睡觉。那个脚步声不是威胁，而是一种承诺：你放心睡吧，我看着呢。

    “杨婶，您守过夜吗？”

    “守过。年轻的时候守得多，现在老了，腿脚不好，守得少了。但每年还守几次，不能光让别人守，自己躺着睡大觉。”杨婶说着，站起来，重新拿起水壶，继续浇花。“你今天要是有空，去问问老赵，他能告诉你更多。他守了二十多年，比我知道的多。”

    小满吃完早饭，就往巷口走。今天她要去剃头铺子跟老赵学手艺，但她更想问的是昨晚的事。

    老赵已经在门口了。今天他穿了一件浅灰色的短袖，围裙系得整整齐齐，正在磨剃刀。磨刀石是青色的，被水浸湿了-->>

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