而是因为她今天写了一封信，把心里的话说出去了，心里轻了，嘴里的味道就重了。

    “杨婶，您多久没写过信了？”小满问。

    杨婶想了想。“好多年了。以前还写，给我妈写，给我婆婆写，给在外地的亲戚写。后来有了电话，就不写了。打电话多方便啊，拿起话筒就能说话，不用等，不用寄，不用怕丢。但打电话也有不好的地方——说完就忘了，没有东西留下来。信不一样，信写完了，寄出去了，对方收到了，可以看一遍，再看一遍，看完了收起来，过几年还能翻出来看。信是能留下来的东西。”

    小满想起自己刚才写的那封信。它会被外婆收到吗？会被外婆看很多遍吗？会被外婆收起来，放在抽屉里，过几年还能翻出来看吗？她不知道。但她希望会。她希望那封信能留下来，像外婆以前写给她的那些信一样，被收在抽屉里，纸页发黄，墨迹变淡，但字还在，话还在，那个写信的人的心意还在。

    吃完饭，她帮杨婶洗了碗，然后上楼，回到六号房间。她坐在桌子前面，拿出那支英雄牌钢笔，拧开笔杆，看了看里面的墨水。墨水还很多，蓝黑色的，在透明的笔杆里像一小段深色的河流。她把笔杆拧回去，在笔记本上写了几行字，试试笔尖。

    笔尖在纸上滑过，流畅，顺滑，不刮纸。写出来的字是蓝黑色的，比水笔写出来的字更深，更沉，更有分量。她看着那些字，觉得它们不像字，像一个个小小的、被墨水浸泡过的、沉甸甸的心情。

    她写道：

    “今天认识了顾明远，一个修钢笔的老人。他送了我一支笔，英雄牌的，黑色的，很普通，但很好用。我用这支笔给外婆写了一封信。我已经很久很久没有写过信了，久到忘了信纸的触感、信封的折法、邮票的味道。但今天我想起来了。我想起了外婆给我写的那些信，想起了她工工整整的字迹，想起了她每次在信的最后写的‘外婆等你回来’。以前我觉得那只是一句话，今天我觉得那是一句承诺。外婆在等我回来。她等了很多年。我现在回去了，但我回不去她身边了。我只能写信。信能去我去不了的地方，信能替我对外婆说：我在想你，我在好好的，你不要担心。”

    她写完之后，合上笔记本，把钢笔放在笔记本上面。钢笔在台灯的光下发着光，黑色的笔杆，银白色的笔夹，安安静静的，像一个在睡觉的人。

    她关了台灯，躺到床上。窗外的那盏旧路灯的光透过窗帘，在天花板上画出一根细细的光线。她看着那根线，觉得它不是一根线，而是一支笔的笔尖，在黑暗中写字。它写的是什么？也许是她的名字，也许是外婆的名字，也许是雾巷的名字，也许只是一道没有意义的光。但她觉得，它写的是“归途”。每个人都在找自己的归途，有些人找到了，有些人还在找。她找到了。她的归途，在雾巷。

    她闭上眼睛，在路灯微弱的光里，慢慢睡着了。

    梦里，她看见外婆坐在院子里的藤椅上，手里拿着一封信，正在看。外婆的眼睛不好，把信举得很远，眯着眼睛，一个字一个字地看。看着看着，外婆笑了，笑得眼睛眯成一条缝，露出光秃秃的牙床。她把信贴在胸口，抱了一会儿，然后站起来，走进屋里，把信放进抽屉里。抽屉里已经有很多信了，叠得整整齐齐的，每一封都打开过，每一封都折回去，每一封都被读过很多遍。外婆把那封新来的信放在最上面，关上抽屉，拍了拍抽屉的盖子，像在拍一个孩子的头。

    小满在梦里看着这一切，想喊外婆，但喊不出声。她只能看着，看着外婆慢慢走回藤椅上，坐下来，看着天边的晚霞。晚霞是橘红色的，把外婆的脸也染成了橘红色。外婆的皱纹在晚霞里变得很淡，像一幅被水洗过的画。

    小满醒过来的时候，枕头是湿的。她不知道那是眼泪还是口水，她不想知道。她翻了个身，把脸埋进枕头里，闻着枕头上太阳晒过的味道，又睡了过去。

    第-->>

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