吸墨纸擦过笔尖的沙沙声。这些声音不大，但在这间安静的屋子里，显得格外清晰。

    小满看着男人修笔。他的手指很长，很瘦，骨节分明，指甲剪得很秃，但很干净。他的手很稳，拿着小钳子的时候，手不抖，钳子不晃，每一口咬合都精准到位。他把笔尖拆下来，用放大镜检查了一下，然后换了一个新的笔尖，用小钳子拧紧，再用吸墨纸擦干净。整个过程不到五分钟，但每一步都很仔细，没有任何多余的动作。

    修完之后，他把笔放进一个装满墨水的瓶子里，吸了一下墨水，然后在吸墨纸上画了几笔。笔尖在纸上滑过，留下一道流畅的、均匀的、深蓝色的线条。他看了看那条线，点了点头，把笔放在桌子上，抬起头，看着小满。

    “你是新来的？”他问。

    “嗯，来了十几天了。”

    “住杨婶那儿？”

    “嗯。”

    “老陈跟你说过我吗？”他问。

    小满想了想。陈守安跟她说过巷子里的很多人——老赵、老周、老刘、老孙、巷底的老太太，但好像没有说过这个修笔的人。“没有，陈叔没提过。是我自己看见牌子进来的。”

    男人点了点头，没有因为陈守安没提过他而不高兴。他站起来，走到架子前面，拿了一支笔下来，走回来，递给小满。“送你。”

    小满接过笔。是一支钢笔，黑色的，笔杆是塑料的，不重，但握在手里很舒服。笔尖是不锈钢的，银白色，在灯光下反着光。笔夹上刻着两个字——“英雄”。这是英雄牌的钢笔，老牌子了，小满小时候见过，外公有一支，也是英雄牌的，黑色的，用了很多年，笔杆都磨得发亮了。

    “我不能要，我都不认识您——”小满想把笔还回去。

    “拿着。”男人的语气不容拒绝，但又不强硬，像在说一件很自然的事情。“你是巷子里的人，送你一支笔，应该的。”

    又是“你是巷子里的人”。小满握着那支笔，觉得这支笔不只是一支笔，而是一张入场券，一个标志，一个被这条巷子接纳的证明。老刘不要她的钱，因为她“是巷子里的人”。现在这个修笔的老人送她一支笔，也是因为她是“巷子里的人”。在这条巷子里，身份不是用身份证证明的，不是用户口本证明的，而是用这些老人对你的态度证明的。他们对你好，你就是自己人；他们对你不好，你就是外人。而他们对小满好，从一开始就好。

    “谢谢您。”小满说，“您贵姓？”

    “姓顾，顾明远。”老人说。

    顾明远。和周明远的名字只差一个字。小满觉得巧，但没说出来。“顾师傅，您修笔修了多少年了？”

    顾明远想了想。“四十多年了。我二十岁开始修笔，今年六十三。”

    “四十三年。”

    “嗯，四十三年。”顾明远把桌子上的工具收拢，用一块绒布把桌面擦干净。“我爹以前也修笔，他修了三十多年。我接了他的班。”

    又是一个接班的故事。小满在这条巷子里听到太多这样的故事了——老陈接了他爹的杂货铺，老周接了他爹的伞铺，老刘接了他爹的裁缝铺，老赵虽然没有接他爹的班，但他爹也是剃头的，他从小就在剃头铺子里长大。这些老人，他们的手艺都是父辈传下来的，他们的铺子都是父辈开起来的，他们的人生轨迹在父辈的基础上延伸，没有断裂，没有转折，像一条笔直的路，从过去通到现在。

    “顾师傅，现在还有人用钢笔吗？”小满问。她不是故意冒犯，是真的好奇。在她的认知里，钢笔已经是一种过时的东西了。她用过的笔都是水笔、圆珠笔、签字笔，用完就扔，几块钱一支，方便又便宜。钢笔要灌墨水，要洗笔尖，要保养，麻烦得很。

    顾明远听了这个问题，没有不高兴。他笑了笑，笑容很淡，但-->>

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