“癌症。拖了半年。昨天下午，在睡梦中走的。”

    “您……为什么不告诉我？”

    “因为，”王子端起酒杯，喝了一大口，“我不想让别人可怜我。”

    伊洛娜不知道该说什么。她伸出手，放在王子的手背上。

    “对不起。”

    “不是你的错。”

    “我不是道歉，我是……同情。”

    “我也不需要同情。”

    “那您需要什么？”

    王子看着她。“需要一个人，听我说说话。不需要安慰，不需要建议，只需要听。”

    “那您说吧。我听着。”

    王子开始说话。他说他的父亲是一个严厉的人，从不表扬他，从不拥抱他，甚至很少跟他说话。他说他从小就渴望得到父亲的认可，但父亲去世前最后一句话是“你还可以做得更好”。他说他恨父亲，但也爱父亲，这种矛盾让他痛苦了三十多年。

    “现在他死了，”王子说，“我以为我会轻松。但我更痛苦了。”

    “为什么？”

    “因为，”王子的声音很低，“我永远没有机会让他认可我了。”

    伊洛娜握紧了他的手。

    “卡尔，”她第一次叫他的名字，没有加“殿下”，“您不需要他的认可。”

    “为什么？”

    “因为，”伊洛娜说，“您已经是一个很好的人了。”

    王子看着她，眼眶微微发红。

    “你是在安慰我吗？”

    “不是。我是在说实话。”

    两人对视了很久。

    酒馆里的钟敲了十二下。

    “圣诞快乐，伊洛娜。”

    “圣诞快乐，卡尔。”

    莱奥在午夜时分离开了母亲的家。

    他不想留下来过夜。母亲没有强留。赫尔曼送他到门口，递给他一个包裹。

    “这是你母亲给你织的围巾，”赫尔曼说，“她织了两个月。”

    莱奥接过包裹，点了点头。

    “谢谢你，贝克尔先生。”

    “叫我赫尔曼。”

    “……赫尔曼。”

    莱奥转身走进雪中。

    街道上没有人，只有雪花无声地飘落。他走了大约十分钟，忽然停下来，靠在路边的灯柱上。

    他从口袋里掏出父亲的诗，在路灯下展开。

    “活着，不是为了胜利，而是为了不后悔。”

    他把诗折好，放回口袋。然后抬起头，看着漫天飞雪。

    “父亲，”他低声说，“我不后悔。”

    他不知道自己在说不后悔什么。

    也许是说不后悔回家。

    也许是说不后悔活着。

    也许什么都不后悔。

    雪越下越大。

    维也纳的平安夜，没有天使唱歌，没有奇迹发生。

    只有一个人，站在雪中，握着一首诗，等待明天。