木条。“施密特叔叔，您帮我。”

    “帮什么？”

    “帮我推飞机。莱奥叔叔推得不够快。”

    施密特笑了。“好。我帮你推。我比他胖，力气大。”

    周一，早上七点。

    莱奥站在火车站的月台上，手里拿着一束花——不是买的，是从炮台后面的山坡上摘的，野菊花，黄的、白的、紫的，扎成一捆，用草绳系着。他等了四十分钟。火车晚点了。

    月台上的人来来往往，拖着行李、抱着孩子、牵着狗。一个卖冰淇淋的小贩推着车从面前经过，吆喝声在候车厅里回荡。莱奥看着那个小贩，忽然想起八年前，伊洛娜第一次来的里雅斯特的时候，也是在这个月台上，也是这样的夏天，也是这样的阳光。

    火车终于到了。伊洛娜从车上走下来，穿着一件白色的衬衫，头发扎成一条辫子，垂在肩上。她手里提着一个皮箱，肩上挎着一个布包。

    “你来了。”莱奥说。

    “我来了。”

    他把花递给她。伊洛娜接过花，看了看，笑了。“野菊花？”

    “山坡上摘的。没有卖的。”

    “好看。比花店的好看。”

    她把花凑到鼻子前，闻了闻。“香。”

    “走吧。马车在外面。”

    他们走出火车站，上了一辆破旧的马车。马车沿着港口边的石板路行驶，经过一排排仓库和渔船。海鸥在头顶盘旋，发出尖锐的叫声。远处的地平线上，太阳正在往下沉，把整片海面染成了橘红色。

    伊洛娜看着那片橘红色的海，屏住呼吸。

    “好看吗？”莱奥问。

    “好看。”

    “比维也纳好看？”

    “比一切都好看。”

    马车停在炮台门口。保罗站在那里，手里举着一块牌子。牌子上写着：“欢迎伊洛娜姐姐。”旁边画了一架飞机，翅膀很大，机身很小，歪歪扭扭的，但能看出来是飞机。

    伊洛娜从马车上下来，看见保罗，笑了。“你画的？”

    “嗯。像吗？”

    “像。比上次画的好。”

    “我练了。每天画一张。”

    伊洛娜走过去，抱了抱他。他比她高了很多，她要踮起脚尖才能抱住他的肩膀。

    “伊洛娜姐姐，您瘦了。”

    “工作忙。”

    “不忙了。您在这里，不写那些人的事。写飞机。写海。写我们。”

    伊洛娜看着他，那双灰色的眼睛里有一种光——不是月光，不是灯光，而是另一种光。

    “好，”她说，“我写飞机。写海。写你们。”

    雅各布站在厨房门口，手里拿着一个勺子。他看见伊洛娜，嘴角微微动了一下——那不是笑，但也不是不笑。

    “你来了。”他说。

    “来了。”

    “饿了吗？”

    “饿了。”

    “我做了饭。意大利面。马尔科教的那种。”

    伊洛娜走进厨房，看着那锅红色的、冒着热气的酱汁。香味很浓，酸酸的，甜甜的，有点咸，有点辣。

    “好香。”她说。

    “尝尝。”

    她接过勺子，尝了一口。“好吃。”

    “真的？”

    “真的。比你的咖啡好喝一万倍。”

    雅各布笑了。“那当然。咖啡不是用来好喝的。”

    “那是用来干什么的？”

    “用来-->>

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