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    莱奥把碗放回架子上，擦干手。他转过身，看着伊洛娜。

    “伊洛娜，”他说，“你以后也来。种地。”

    “我不会种地。”

    “可以学。”

    “我学不会。我只会写文章。”

    “那就写文章。你写，我种地。”

    伊洛娜看着他，那双灰色的眼睛里有一种光——不是月光，不是灯光，而是另一种光。

    “莱奥，”她说，“你是在求婚吗？”

    莱奥的脸红了。“不是。我是说……”

    “说什么？”

    “说……你可以来。来了，就不走了。”

    伊洛娜笑了。“好。等我把该写的写完了，我就去。不走了。”

    莱奥看着她，伸出手，握了握她的手。她的手很凉，但很软。

    “我等你。”他说。

    的里雅斯特，炮台。

    七月中旬，保罗的飞机飞到了五百八十米。

    他把机翼的蒙布换成了更轻的丝绸——从马尔科那里弄来的，据说是从一艘中国商船上捞起来的，很薄，很滑，但很结实。机身的竹梁换成了更细的，重量减轻了不少。螺旋桨换成了三片叶片的，每一片都削得很薄，边缘涂了一层清漆，防水。

    他坐在座位上，系好安全带。施密特站在飞机后面，双手抵住机身。

    “准备好了吗？”施密特问。

    “好了。”

    施密特用力一推。飞机滑了下去。风声呼啸，轮子在草地上飞溅起一片碎草。机头抬了起来，离开了地面。它飞过了五百米线，飞过了红旗，继续往前。五百八十米。落在地上，滑了一段，停了。

    施密特跑过去，把红旗插在五百八十米的地方。“五百八十米！下次要飞六百米！”

    保罗从座位上跳下来，走到飞机前面，用手抚摸着机翼。丝绸在阳光下闪着银白色的光，木骨架的形状清晰地透出来。

    “科恩先生，五百八十米。”

    雅各布走过来，站在他旁边。“嗯。五百八十米。”

    “还有四百二十米。”

    “不急。慢慢来。”

    “我不急。但伊洛娜姐姐急了。她写信来，问您的咖啡馆什么时候开。”

    雅各布笑了。“她急什么？她又不在的里雅斯特。”

    “她说，她快来了。等她把该写的写完了，就来了。”

    雅各布沉默了几秒钟。“那我要准备了。”

    他转身走进厨房，从柜子里翻出那套旧的咖啡壶和杯子。壶嘴缺了一小块，他找了一块锡皮，剪成小片，用焊锡焊上。杯子的把手有的断了，他用胶水粘上。裂了的，他用细铁丝箍住。

    施密特走进来，看见他在修杯子。“你修这些干什么？买新的。”

    “没钱。”

    “我帮你‘借’。”

    “不要。旧的能用。旧的用着顺手。”

    施密特摇了摇头。“你这个人，太念旧了。念旧的人，走不远。”

    “我不想走远。我想留在这里。”

    “留在这里开咖啡馆？”

    “对。留在这里开咖啡馆。等保罗飞到一千米，等他飞过海，等伊洛娜来了，不走了。”

    施密特看着他，那双眼睛里有一种说不清的东西——不是同情，不是佩服，而是一种认命的、近乎平静的东西。

    “好，”他说，“你开。我帮你。”

    维也纳，伊洛娜的公寓。

    七月底-->>

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